– Что делать будем? – спросил Айвар, который устроился рядом со мной и пытается забрать у меня бинокль.
– Ждать! – отрезал и нехотя отдал ему бинокль.
– Долго? – поинтересовался он, рассматривая перестрелку.
– А пока не выясним, что здесь происходит, – ответил я и приложился к оптике. – Двое дерутся – третий не мешай.
Так, что у нас с расстояниями? Эх, жаль, дальномера нет. Но ничего, по дорожным столбикам посчитаем, между ними аккурат пятьдесят метров. Да, почти не ошибся – до фур триста пятьдесят метров, а до нападавших – пятьсот. Достал из кармана блокнот с таблицей, прикинул ветер (слава Богу, в спину дует) и поправки. Ну, если барабанчики не трогать, то вертикальная поправка в сантиметрах – 209,5 получается. А ежели по-хитрому, то есть по научному, то 14.4 MOA[8]. Заодно и на триста пятьдесят глянул – ещё неизвестно в кого стрелять придётся. Пока поправки смотрел, ребята из нападавших совсем обнаглели. Прижали огнём водителей к земле так, что те головы поднять не могут и, по-моему, собираются идти в атаку. Злыдни какие. Кстати, у кого-то из них трассеры в магазине. По звуку – наши, 7,62x39. Как понимаю, нас, даже как зрителей, никто во внимание не берёт; скорее всего – ещё не заприметили, в азарте. Ну-ну, совсем бойцы в атаке охренели-с.
– Кого ждём – с издёвкой в голосе спросил Айвар, – пока водил перебьют? Или тебе до сих пор картина боя не ясна?
– Да ясна, ясна, не ной под руку, – отмахнулся я и улегся рядом с джипом. Да, а нападавших – человек девять. Один уже лежит неподвижно – видно, водители не только в белый свет стреляли.
– Стреляй давай, – начал торопить Айвар, – чего тянешь-то?
– Иди в жопу, а? – не отрываясь от прицела, отрезаю я.
Справа что-то бурчит Айва, но я уже не слышу. Надо отключиться от всего на свете, покой… Я одно целое с моей винтовкой… Даже сердце стучит медленнее, словно метроном, настроенный на двадцать ударов в минуту. Выдох, вдох… Медленный полувыдох, словно я отдаю винтовке часть своего тепла и она оживает в моих руках. Я растворился в металле. Я там, куда должна ударить пуля. Спусковой крючок – только маленькая точка на моём указательном пальце. Нервами, горлом, сердцем ощущаю этот момент, когда сухо щёлкнет спуск.
Выстрел!
Один из нападавших, устроившийся на левом фланге, дергается и мешком заваливается на бок. Есть контакт. Перезарядка, цель… Это уже не я беру поправку на цель. Мир рождается там, на срезе ствола. Меня здесь нет, я пуля, за миг до пробуждения…
