– Какой попался, тот и сгодился, – подал голос я, – ну что, будем по-хорошему расходиться или повоюем? Оно вам надо, мужики? Ведь пока меня прижмёте, в ответ молчать не буду…
– Оружие у тебя не для города, парень. Пока ты своей перечницей будешь махать, мы тебя разделаем, как Бог черепаху. Вылазь, убивать не будем, оно нам надо – лишний грех на душу брать? И так уже набрали, не отмолишь…
– Мне подумать надо, – пытаюсь протянуть время я. Чёрт, а нафига мне это время? Конечно, где-то в глубине души еще теплится дохленькая надежда, что Юрка сделает круг вокруг квартала и попытается их с тыла прижать, но вряд ли… Ох ты сучонок, язви тебя в душу мать…
– Хорош думать, не в библиотеке! Даем три минуты, на подумать, потом не обижайся, валить будем наглухо…
Да уж, на этот раз влип по уши. Выхода, как ни крути, у меня нет – лежу тут, как хрен на блюде. Патронов мало – в ружье восемь, в разгрузке еще десяток, да что с них толку – дробь. Пистолет ещё и два полных магазина к нему. Слабо… Ну сдамся им на милость, что с того; ведь мало того, что обдерут, как липку, так ещё и пулю в голову влепят. Шансов выбраться живым, как ни крути, мало, а точнее – вообще не видно.
– Три минуты прошли, – ехидно спросил один из нападавших, – что делать будем?
– Понимаешь, – в тон ему ответил я, – не верю, что вы меня живым отпустите. А умирать очень неохота…
– А ты сам подумай, парень, нафига нам тебя убивать? Ради интереса? Посмотреть, как твои мозги на асфальте смотрятся? Так видели уже не раз, лишний раз смотреть неинтересно. Конечно, вещички у тебя заберём, а так – живи, нафига ты нам сдался-то?
– Ладно, – подал голос я, – выхожу, не стреляйте.
– Ишь, разбежался, выходит он. Бросай наружу свою дудку и жалетку сымай, мало ли, что там ещё что положено. Может, гранат натыкано, в кажний карман…
Логично, блин. Расстегиваю разгрузку и выбрасываю её на дорогу, перед колесом. За ним, с глухим стуком, летит ружье.
– А пистолет что, забыл? Ты, паря, не мудри, давай полностью разоружайся, иначе разговора не будет!
У, черти глазастые… Пистолет летит следом за ружьем и мягко падает на жилет.
– Вот, – протяжно констатирует кто-то невидимый, – теперь сам выходи.
Выбираюсь из-под фуры и встаю в полный рост. Ну что, отбегал своё, господин Айвар; в животе стремительно холодеет, словно я льда нажрался. Хочется выглядеть спокойным, но чувствую, по спине катится капля пота… Оно и понятно – умирать неохота. Нападавших не видно, да и высматривать их бессмысленно; если я на прицеле, то смотри, не смотри – свою пулю не увидишь. Да и не услышишь, наверное. Поднимаю лицо к небу, кожей чувствую лёгкую морось дождя; Господи, прости меня, грешного…
