– Одиночка он, – сказала правая голова. – Шансов к репродуктивному воспроизводству – ноль. Не был бы он Бессмертным, давно был бы занесен в Красную книгу как вымирающий вид.
– Хорошо, что напомнил. О его бессмертии. Совершенно к слову, а где мне смерть его найти?
– Ой, блин, – ойкнула правая голова.
– Я уж думала, ты не спросишь, – забормотала средняя. – Так надеялась…
– Счастье было так близко, так возможно, – осудила левая голова.
– И все-таки… – настаивал я.
– Ты ж понимаешь, что с моей стороны отвечать на такой вопрос относительно своего ближайшего родственника не совсем этично?
– Понимаю. Но тем не менее прошу на него ответить.
– А слово дашь, что информацией не воспользуешься в целях, летальных для моего брата, так сказать?
– Не могу. Рад бы, но не могу. План такой: я его смерть найду и попытаюсь на Василису обменять, чтоб он ее, смерть, в смысле, следующий раз получше прятал. Но слова дать не могу, сам понимаешь. Неизвестно, как разговор сложится.
– Ой, блин, – сказала правая голова.
– Смерть Кащеева на кончике иглы, – сказала средняя голова.
– А игла – в яйце, – сказала левая.
– А яйцо – в утке, – сказала правая.
– А утка – в зайце, – сказала средняя.
– А заяц – в ларце, – сказала левая.
– Как все забубенно, – сказал я. – А ларец где?
Все три головы заткнулись, явно избегая смотреть мне в глаза.
– Где ларец, я спрашиваю.
– На дубе, – процедила средняя голова сквозь зубы.
– А дуб где?
– В Караганде, – съязвила правая и глупо захихикала. Наверное, после встречи с палицей Муромца у нее случилось сотрясение мозга.
– Думаешь, легко так жить? – спросила средняя голова. – Все разговоры только с самим собой, в шахматы поиграть не с кем. Или вот, допустим, захочу я нажраться. Правой головой пью, левой закусываю, а болит всегда средняя, между прочим. Даже если левой пью, а правой закусываю. Богатыри то и дело приезжают. Нет войны никакой под боком, так они сразу сюда. Хазарам вломили, печенегам вломили, варягам вломили, татарам вломили, теперь давайте Горынычу вломим. Васька эта так визжала, до сих пор в ушах стреляет… «Знаешь, – орет, – кто мой папа? Знаешь, кто мой жених? Прикидываешь, на кого пасти свои раззявил, ящерица недобитая?» Это меня, Горыныча, ящерицей обозвать. Да еще и недобитой.
– Тяжело, – посочувствовал я. – Только при чем тут дуб?
– А ни при чем, – вздохнула средняя голова. – Не могу я немного похандрить?
– Можешь, – разрешил я. – Хандри ты, сколько влезет, только сначала про дуб скажи.
