— Авиапочта, — напомнила я.
— Ага, проклятая авиапочта. Моя тетушка слетит с катушек от ярости. Она моя домовладелица. Они с дядюшкой Лео живут в другой половине этого куска дерьма. Единственная причина, почему она не здесь и не заламывает руки, это потому что ушла в церковь.
— Не знала, что ты снимаешь квартиру.
— Неужели думаешь, что это я выбрал такие цвета? Разве я похож на какого-то парня-гомика?
Черт, нет. Парни-гомики не думают, что разрез на майке — это писк моды.
Он вручил мне листок белой бумаги.
— Это было привязано к кирпичу.
Письмо было написано от руки и адресовано Кунцу. Записка была проста. В ней говорилось, что он ничтожество, и если он хочет вернуть свое имущество, то пусть отправляется на охоту за сокровищем. Дальше говорилось, что первым ключом будет «в чем-то большом». И затем следовал набор каких-то букв.
— Что это значит? — спросила я его.
— Кабы я знал, не позвонил бы тебе, так ведь? Я не буду заниматься этой проклятой игрой в поиски сокровища.
Он воздел вверх руки.
— Она чокнутая. Мне следовало с самого начала понять, что у нее не все дома. Она помешана на шпионах. Всегда смотрела эти тупые фильмы о Бонде. Я трахал ее сзади, а она смотрела по телеку Джеймса Бонда. Ты можешь поверить?
О да.
— Ты ведь все вынюхиваешь, не так ли? — произнес он. — Ты ведь все знаешь о том, как быть шпионом? Знаешь, как взламывать шифры?
— Я ничего не знаю о работе шпионов, — возразила я ему. — И без понятия, о чем здесь говорится.
Фактически, я не только не знала ничего о шпионах, я даже особенно и не знала, как работать охотником за головами. Я просто неуклюже болтаюсь туда-сюда, стараясь платить за квартиру и вознося молитвы, чтобы выиграть в лотерею.
— Так что сейчас? — спросил Кунц.
Я снова прочла записку.
— Что это за имущество, о котором она пишет?
С минуту он таращился на меня пустым взглядом.
— Любовные письма, — наконец, ответил он. — Я написал ей несколько любовных писем и хочу их вернуть. Не хочу, чтобы они где-то болтались теперь, когда мы разбежались. В них есть несколько смущающих меня вещей.
Эдди Кунц не был похож на типа, который пишет любовные письма, но откуда мне знать? Он казался типом, способным разгромить квартиру.
— Ты наведывался к ней домой поискать эти письма?
— Да, но квартира была закрыта.
— Ты ее не вскрывал? У тебя ключа нет?
— Вскрывал? Ты имеешь в виду: вышибал дверь?
— Я вчера была на квартире Максин. Кто-то перерыл ее сверху донизу.
Снова этот пустой взгляд.
