Песни | страница 66

Дайте Грига, Бога ради!

Дайте, дайте нам Скарлатти!

Но отвечают злые дяди,

Что Скарлатти не в формате,

Что у Грига низкий рейтинг,

Что он нудный, право слово,

Так что будем слушать,

Дети, композитора Крутого!

А принёс бы дядям Штраус новый вальс,

А ему б сказали: «Милый, много вас!

За эфир сперва, папаша, проплати,

А потом уж си-бемоль свою крути!»

Должно же быть что-то святое,

Прекрасное и не Крутое.

Но искусство не замучить, не убить.

Гендель жил, Гендель жив,

Гендель будет жить!

Я поставлю детям Баха,

Я им Моцарта поставлю.

Я с ремнём в руке к искусству

Приобщиться их заставлю!

Станут взрослыми ребятки

И спасибо скажут папке.

Бить по попке тоже важно,

Чтоб растить нормальных граждан!

Пора, мой друг, пора! (М.Плешкову)

Как-то с кумом мы пошли спортом заниматься:

Шахматишки погонять, пешки да ладьи.

Ну, а без водки как ходить, как рокироваться?

В каждом виде спорта есть правила свои.

Если, скажем, бильярд — хорошо под пиво.

Если покер или преф — это под коньяк.

В нарды лучше под вино. В шашки? В шашки есть альтернатива:

Можно под зелёный чай, а можно просто так.

В ладейном окончании допили мы бутыль.

Вот тут бы на ничью — и почивать.

Но у кума агрессивный, бескомпромиссный стиль:

«Ещё пузырь давай!» И с матом шаховать!

А с утра внутри меня кто-то постучался.

Так настойчиво: «Тук, тук!». Я говорю: «Кто там?» —

«Это я, твой организм. Что, опять нажрался?

Будешь с печенью своей разбираться сам!»

Это ж полный гран-батман, пред-идиотизм!

Ладно там, жена ворчит: мол, не пей, дебил!

Но чтобы собственный, родной, близкий, личный организм,

Словно Каин, словно Брут, в спину нож вонзил!?

Получается, я — пас.

Я уволился в запас.

Я хлебаю хлебный квас,

Газировку пью.

Тёплый плед, камин, клистир,

В девять тридцать — рыбий жир.

Почитал «Войну и мир» —

И баюшки-баю.

Эх, соратники мои, наперсники разврата!

Полно, братья, водку жрать да скакать козлом.

Как говаривал Платон, ученик Сократа,

Старость ловит нас и бьёт по башке веслом!

Раньше было: выпьешь литр — и красив, как Чацкий,

Остроумный разговор, желчен и умён.

А нынче: выпьешь чуть — и «Сам дурак!» И разговор такой дурацкий,

И кругом все дураки, и очень клонит в сон.

Или встретишься с кентом,

А он кричит: «Ну, щас бухнём!

Щас мы стариной тряхнём!

Смочим потроха!»

Экий, братец, ты блажной.

Выпьем скромно, по одной.

И не тряси ты стариной —

Сыпется труха!

Да, разрушен Парфенон, и ты его осколок.

И вакханки разбрелись, и сатир издох.

Щас наш бог не Дионис, а гастроэнтеролог.

В жертву требует бухло… Кровожадный бог!

Перейти на страницу 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104