Песни | страница 60

И, зажав носы платками, говорят:

«Фу, мюжик, enfant terrible, пахнет скверно,

С этим рылом лезет в наш калашный ряд.

А сыграй-ка нам, мюжик,

Айне кляйне нахтмюзик.

Что, не можешь? Эх ты, лапоть,

Вон отсюда сей же миг!»

Мой пегас подкован криво,

У него из пакли грива

И общипанные крылья,

Куцый хвост, как пистолет.

Нрав весёлый, скачет-квасит,

Встретит лошадь — отпегасит,

Он шакалит на помойках,

Но вообще-то он эстет.

Вот же фрукт: ни конь ни птица,

Всё бы ржать ему, глумиться.

У других людей пегасы —

Любо-дорого глядеть.

У людей ахалкетинцы,

Рысаки и кабардинцы.

Дамы видят нас с пегасом,

Начинают вновь трындеть:

Фу, мюжик, — сразу в крик.

Сразу в крик: Фу, мюжик!

Фи, мюжик! Ой мюжик!

Сразу в крик: Фу, мюжик!

Моя Муза — из Советского Союза,

Торговала раньше пивом на разлив,

Называет меня «вшивый мой Карузо»

И подмигивает, плечи оголив.

Пьёт, скандалит, носит тюлевые платья.

«Что за жизнь, — кричит, — отгулов не дают!

Я к Митяеву уйду, там больше платят».

Зря пугает, там её не подберут.

Мой лирический герой — он не лиричен,

Он циничен, мой лирический герой,

Он порочен, не приручен, ироничен,

Я-то добрый сам, а он чего-то злой.

Я хороший, тихий, славный, неприметный,

А он шумный, он гуляка и нахал,

И всё время кроет лексикой абсцентной,

Я и слов таких-то сроду не слыхал.

Ну и так как я не классик,

Сам воздвиг себе Парнасик,

Невысокий, двухметровый,

А по мне-то в самый раз,

Аккуратный, рукотворный,

С деревянною уборной,

Стол, скамейка, три берёзки —

Персональный мой Парнас.

Под столом лежит гитара

И пустая стеклотара,

На рассохшейся скамейке

Томик Фрейдкина раскрыт.

И живём, как в коммуналке:

Муза в виде приживалки,

Да пегас мой тугудумский,

Да герой мой паразит.

Паразит, паразит,

Ой, герой-паразит!

Ой, паразит мой герой,

Ой, паразит…

А вдали Парнасы высятся грядою,

Там лавинами метафоры шумят,

Строфы строго проплывают чередою,

А над ними рифмы звучные парят.

А тут сидишь и ищешь рифму к слову «днище»,

Собираешься «дружище» написать,

Эти трое мне орут: «Пиши — козлище!»,

Вынуждают под их дудочку плясать.

Тут у нас приют убогого пиита,

Эти трое пишут пульку на песке

С шумом, руганью: «А ваша дама бита!»

Атмосфера, как в портовом бардаке.

Господа, а не сбряцать ли нам на лире,

Миру что-то типа «Мцыри» рассказать?

А пегас кричит: Какие, на фиг, Мцыри!

Не видишь, я прикупил на мизере туза.

Я спел бы сладко, ласково

«Ля-ля» — по типу Баскова,

И чтобы не по матери,

А чтоб как херувим,

И чтобы без политики,

Чтоб прослезились критики:

«Какой светильник разума!

Перейти на страницу 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104