Песни - Тимур Шаов читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

Вот взять Великих — кто блудил,

Кто квасил, кто жену лупил.

А я что? Свет не погасил?

Смешно. Курям на смех.

Вот смотри:

Сам Гендель был обжорой,

Гюго грешил инцестом,

А Фёдор наш Михалыч

В рулетку баловал,

И даже умный Ницше

Свихнулся, как известно,

Чайковский… Ну, это ладно…

А Мусоргский бухал!

И с обидой говорю я родне:

«Ох, напрасно вы пеняете мне!

Не скандалю и почти что не пью.

И цикуты вам в кефир не налью!

Ну да — носки я разбросал,

Батон цинично обкусал,

Пальто намедни заблевал,

Хорошее пальто…

Что взять с меня — ну кто есть я?

Пылинка в складке бытия!

Что я? Великие мужья

Творили чёрт-те что!

Вот смотри:

Руссо был мизантропом,

Есенин — хулиганом,

Лорд Байрон — тот был бабник,

Он это дело знал,

А, впрочем, как и Клинтон,

И Бунин с Мопассаном,

Вот Элтон Джон… Ну, это ладно…

А Мусоргский бухал!»

Стать Великим, что ль? Ну, просит родня!

Ох, тогда все запоют у меня!

Буду пить, курить и баб приводить,

И в туалете свет не буду гасить!

«А что носки, скажу, опять разбросал,

Так я ж Великий — я поэму писал!»

Да… У Великих, вишь, такая фигня —

Им всё можно, им прощает родня!

Петрарка был занудой,

А Сартр — коммунистом,

А Пресли был сексотом —

Он на «Битлов» стучал.

Мазох был мазохистом,

Маркиз де Сад — садистом.

И все они бухали!

И Мусоргский бухал!

Эйнштейн мучил скрипку,

Бетховен мучил близких,

Тургенев был жестокий —

Он в зайчиков стрелял!

Но… Родне моей не легче

От этих истин низких.

Они говорят: «Всё это сплетни!»

Да! Но Мусоргский бухал!

Играем Тургенева (мумузикл)

По зрелищу хорошему скучая,

Искусства театрального взыскуя,

Смотрел я гамлетов, макбетов, прочих чаек —

Что о театре вам сказать могу я?

С парковками, во-первых, хреновато

В Ленкоме, на Таганке, в Маяковке.

Ведь Станиславский говорил когда-то:

«Театр начинается с парковки!»

Спектакли тоже, скажем так, не гениальны.

Ну вяло, слабо, мелко. Не цепляет!

Прочтенья классики стандартны и банальны.

Ну кто так ставит? Ну кто так играет?

Бездарно, скучно. Пыльно, как в могиле.

А ведь Станиславский с Немировичем писали:

«Театр — это вам не фигли-мигли,

Театр — это вам не трали-вали».

А не проявить ли мне инициативу снизу?

И не поставить ли спектакль самому?

Организую я, пожалуй, антрепризу,

И замахнусь-ка я, пожалуй, на «Муму».

В этой драме столько страсти,

Философии и грусти.

Там о конформизме и о власти,

О королях и о капусте.

И о чем молчит Герасим,

И зачем собака лает.

Что хотел сказать нам классик?

А тут ведь… Хрен же его знает!

Смешаем Брехта, Товстоногова и Брука,

Разбавим Эфросом, потом добавим Штайна.

Перейти на страницу

Песни | страница 23