— Друзья! Дайте сейчас слово мне! А то не интересно будет. У меня есть потрясная история про бомжа. Вот как раз в продолжение Олиного рассказа пойдет.
— Э, так не дело! — завозникал кто-то из наших парней, — жди своей очереди!
— Пусть говорит.
— Нет, правила — они одни для всех!
— Ну, ребята, не будьте гадами…
— Да пусть расскажет, какая разница? — не выдержала я, — что вы тут за бюрократию развели?
Народ притих, ожидая интересную историю.
— Вот, спасибо! Так я начну? Можно? Значит так. Было это в Москве, в какую-то из зим. Мороз выдался — градусов тридцать…
История про бомжа
Бомж был неопрятен, неопределенных лет, от него плохо пахло, и вид он имел неприятный. Несмотря на домофоны и кодовые замки, бомжи нет-нет, да и просачиваются в наш подъезд. И пусть меня обвинят в недостатке человеколюбия и гуманизма, но я стараюсь держаться подальше от бомжей. Но тут — деваться было некуда, бомж поджидал меня у лифта.
— Слышь, браток, дай кипяточку, — мужик густо дышал убийственной смесью перегара и чеснока, — травки заварить, а то не ровен час — заболею я, а болеть мне сейчас никак невозможно.
«Да, — подумал я, — бомжам и врачам болеть категорически запрещено. В такой мороз — особенно. Интересно, а где он травку берет? Это не такое уж и дешевое удовольствие ныне. Заваривает! Оригинал.»
Я, конечно, далеко не мать Тереза, но в такой нехитрой просьбе отказать не смог. А вслух сказал:
— Ну, почему ж не дать хорошему человеку? Дам, конечно. Вот только посуду найду…
— Земляк, не беспокойся. Посудка-то у меня есть. Есть посудка-то. Вот, — тут бомж, как фокусник, извлек откуда-то чистую банку из коричневатого жаростойкого шотовского стекла, со шлифом, с фирменной эмблемой, но без крышки. — Прям сюда и наливай. Не бойся, она не лопнет, она стойкая.
— О! Шоттовское стекло! Немецкая! Давно не видел таких банок!
— Земляк, а ты, часом не химик? Толк в посудке-то знаешь!
— Нет, я биолог, — буркнул я. Говорить не хотелось.
— Да? Что, МГУ кончал? — обрадовался бомж.
— Ну. А что, не похож?
— Это я так, не обижайся. Я ведь тоже Университет кончал. Математик я. Окончил факультет прикладной математики процессов управления Ленинградского государственного университета. А теперь вот — бичую.
— Кого бичуешь? — не понял я.
— Да не кого, а бичом стал, — пояснил мужик.
— А что так? — сообразил я, вспомнив, что на языке бродяг «бич» значит «бомж».
— Да вот так. Так уж вышло. Ты кипяточку-то мне принеси, а я и расскажу все. Ты такого ни от кого больше и никогда не услышишь. Принеси кипяточку-то.
