— Ребёнка изнутри, — произносит Дэнни.
— Зародыша, — поправляю.
«Зародышевая ткань», как сказала Пэйж Маршалл. Наша доктор Маршалл с её кожей и ртом.
Урсула останавливается возле нас и показывает на листок газеты в руке Дэнни. Объявляет:
— Раз уж дата на нём не 1734 год — ты в жопе. Это нарушение образа.
Волосы на голове Дэнни пытаются отрасти, только некоторые вросли и спрятаны под белыми и красными прыщиками.
Урсула отступает, потом оборачивается.
— Виктор, — зовёт. — Если я тебе понадоблюсь — пошла сбивать масло.
Говорю — «позже». И она отваливает.
Дэнни спрашивает:
— Братан, так у тебя значит выбор между мамой и первенцем?
Дело нехитрое, как оно видится доктору Маршалл. Мы делаем такое каждый день. Убиваем нерожденных, чтобы спасти пожилых. В золотых струях часовни, выдыхая свои аргументы мне в ухо, она спросила — каждый раз, когда мы жжём галлон топлива или акр джунглей, разве мы не убиваем будущее, чтобы сохранить настоящее?
Полнейшая пирамидальная схема Социального страхования.
Она сказала, когда её груди торчали между нас, — сказала: «Я иду на это, потому что мне небезразлична твоя мать. А ты мог бы как минимум выполнить свою маленькую роль».
Я не спрашивал, что значит маленькую роль.
А Дэнни просит:
— Так расскажи мне правду про себя.
Не знаю. Я не смог пройти через это. Через эту хуеву роль.
— Да нет, — говорит Дэнни. — В смысле, ты уже читал дневник своей мамы?
Нет, не смог. Я чуток встрял на этой мутной теме с убийством ребёнка.
Дэнни внимательно смотрит мне в глаза и спрашивает:
— Ты на самом деле что, типа, киборг? Про это был твой большой мамин секрет?
— Что-что? — переспрашиваю.
— Ну, такое, — объясняет он. — Искусственный гуманоид, созданный с ограниченным запасом жизни, но со встроенными фальшивыми детскими воспоминаниями, поэтому тебе кажется что ты реально настоящий человек, но на самом деле ты скоро умрёшь.
А я пристально смотрю на Дэнни и спрашиваю:
— Так что же, братан, мама сказала тебе, что я какой-то робот?
— У неё про это написано в дневнике? — интересуется Дэнни.
Подходят две женщины, протягивают фотоаппарат, и одна спрашивает:
— Вы не против?
— Скажите «чиз», — командую, и щёлкаю их улыбающимися на фоне коровника; потом они удаляются, унося очередное мимолётное видение, которое почти ускользнуло. Ещё один окаменелый миг в сокровищницу.
— Нет, я не читал её дневник, — говорю. — Я не трахал Пэйж Маршалл. Ни хрена не могу делать, пока не решу насчёт того самого.
