— Бедный мальчик, ты всего-навсего полюбил не ту девочку… — прошептал Адам, замирая в кресле. Предстояла неприятная процедура — он должен был вспомнить, что это такое… чувствовать.
Адам воскресил в памяти давнее своё стихотворение (Заклинание? Мантра? Суеверие?) — он так становился собой. Смешно? Наивно?
— Да, смешно… и страшно, — пробормотал про себя Адам, закрывая глаза и вслушиваясь в тёплое биение сердца.
Строки легко вернулись, как будто только и ждали, когда он позовёт.
"Легко склонюсь над белизной руки и поцелуй запечатлею скромно. Меж нами пропасть и она бездонна, меж нами ярость и покой реки. Я промолчу. Сегодня много слов. Но ни о чём тебе они не скажут. Картины пишут маслом, хлеб им мажут. Да, путь иронии, увы, давно не нов…
И за улыбкой спрячу вновь сомненья. Быть может, без тебя вся жизнь забвенье. Быть может, сон, забвенье — это жизнь. Я на краю, с улыбкою… "Держись"… Сомкну ряды советов и запретов. В тени церквей, костёлов, минаретов я посмотрю на небо…Пустота. Да, я не тот, и ты уже не та. И сказка поросла сибирским мохом. Драконы в книгах. Рыцари в стихах. Но вдруг по сердцу льдом, огнём и током. И завершится предпрощальный взмах. Руки. Твоей. Коснуться бы и скрыться. Чтоб не мечтать, не помнить, не молить. Но память бьётся, словно в клетке птица. О, если б эту клетку отворить. Но нет ключа. Кровь слишком горяча. Рассудок слишком холоден и точен. Я как клинок. Иззубрен, вновь заточен. И закалён.
Быть может, я прощён?
Собой, далёким небом… И память милосердно тает снегом. Осколком льда и полуночных снов…
Как много слов…Над правдою покров, над страхом, что придётся оглянуться, и беспокойно в пять утра проснуться. Увидеть — я один, ты не одна. Прости. Права. Конечно, ты права. И мне ли спорить? Мне ли понимать? Осталось верить, безнадёжно ждать.
Легко склонюсь и задержу мгновенье. Коснусь твоей руки я лёгкой тенью. И прочь уйду. Забуду? Не пойму? Куда рассудку в бой, где бьётся сердце? Клинок из ножен, En garde и терция. Укол так точен, твой ответ точней. И сердце бьётся тише, холодней. Дуэль двух взглядов. Как не проиграть, когда твои глаза сияют светом. Стальной клинок истает ломким пеплом. Как проиграть? Да просто. En garde.
Ты в мыслях, в пламени, в молитве…Ты везде.
Но не со мной…
Ты не моя… Как жаль…
И я не твой."
Боль… Сердце зашлось в истерике, когда память вернулась алым пламенем далёкого рассвета.
Адам скрючился в кресле — переждать, перетерпеть, переболеть. Он знал, что это пройдёт — скоро, скоро. И тогда получится здраво рассуждать, настроиться на того паренька.
