— Дай ядреному шелопуту подстольник, он своим шелобаном все гляделки, ёпт, законопатит.
— Ну что ты за человек, Гришка? — раздраженно пожурил его майор. — Слова в простоте, без вот этих вот поговорок своих, не скажешь.
Но Гришка только пожал плечами и продолжил путь.
Майор какое-то время постоял, а потом решил тоже пойти к Валере. «У медали две стороны, — думал он, догоняя бредущего Гришку, — одну я уже видел, теперь и на другую гляну. Для объективности».
Но догнать Гришку не успел, так как заметил Поребрикова. Тот сидел на корточках рядом с сыном на обочине дороги и увлеченно возился с детским велосипедом. Велосипед стоял колесами верх, как задравший лапы подстреленный зверь.
— Здравствуй, Борис, — окликнул Поребрикова Бузунько.
— А-а, — поднял голову тот. — Здравия желаю, Петр Михайлович.
— Что делаешь? Над чем работаешь?
— Да какая там работа, — махнул рукой Поребриков. — Вот сыну лисапед починяю. Цепь проклятая слетает и слетает. Надо бы звездочку сменить, да размера подходящего нет. Вот и латаю, как дырявый кафтан.
— Не рановато ли для велосипеда-то, а? По сугробам, что ли, кататься?
— Да это вы не меня, вы вон Кирюшку спросите. Хочет, и все тут. А кто ему, кроме отца родного, поможет?
Кирюшка при этих словах вызывающе-вопросительно посмотрел на Бузунько, мол, а действительно, кто, если не отец?.. может, вы?
— Это верно, — смутился Бузунько и перевел взгляд на Поребрикова-старшего. — Слушай, Борис.
— А?
— Я тебя хотел вот что спросить. Я, ты знаешь, хоть и местный, но больше времени сейчас в райцентре провожу, немного с курса дела сбился. А ты ж здесь постоянно, так.
— А я что? Я ж только с отделения вышел.
— Но ты ж не пять минут назад вышел.
— Ну не пять.
— Так вот ты мне и скажи, что у нас тут творится? Какие-то «рифмачи», какие-то «заики». Еще и бузу какую-то недавно промеж себя затеяли.
— Да я сам не пойму, Петр Михайлович. Ну их к лешему. Мне вон тоже досталось, — и Поребриков ткнул указательным пальцем в синяк под глазом.
— М-да, — покачал головой майор. — Приложили. И это как, по-твоему, серьезно?
— Да ну, ерунда. Меня, бывало, и крепче прикладывали.
— Да я не про синяк. Я про бузу. Серьезно они разругались или так побаловаться решили от нечего делать?
— Не знаю, — пожал плечами Поребриков. — Что-то для баловства больно злобно бились. Не, к черту эти читки ваши. Да и вообще я завязал.
— С чем это?
— А с чем у нас завязывают? С алкоголем, ясен хрен.
— С чего вдруг?
— Да слишком много проблем через это дело выходит. У меня сын растет, а я каждый месяц по пятнадцать суток в отделении провожу. Вот тебе и весь расклад. Да и потом… посмотрел я на наших. Они б, если б не под этим делом были, может, и драться бы не стали. А алкоголь — такая штука, типа увеличительного стекла. Хорошее через него прекрасным видится, а любая обида прям аж смертельной становится. Вот они из-за ерунды какой-то повздорили и давай друг дружке морды квасить. «Поэзия! Проза!» Да на кой мне нужны такие заморочки? Я вон лучше сыну лисапед починю, а свою литературу дома один выучу. А морды бить — это извините.
