Вскоре, это было дня через два или три после «дружеского визита», я опять увидел Игоря. Он шел с Эвкой откуда-то со стороны фермы, наверное, были у Эвкиной матери на работе. Эвка что-то доказывала Игорю, решительно рубя воздух рукой, а тот молча поглядывал на нее и посмеивался. Эвка горячилась, сердилась, щеки ее разрумянились, волосы разлетелись колечками. Она торопливо кивнула мне, должно быть, едва сообразив, кто я такой.
А он, к моему изумлению, остановился и приподнял двумя пальцами шляпу:
— Наше вам с кисточкой!.. Ну, что, все горбатимся на курганчике?
— Копаю, чего же…
— И как? Еще нет ничего удивительного? Даже наконечника от кривой стрелы?
— Пока нет, — сдержанно отвечал я, а сам поглядывал на Эвку.
Она без всякого любопытства слушала разговор. На меня взглянула раза два или три, и то сердито, словно на какую-то помеху.
— Странно, — произнес Игорь.
— Что странно?
— Да вот: копаешь, копаешь, а все впустую.
Я промолчал — говорить не хотелось, да и стоять тут тоже. Игорь вдруг хлопнул меня по плечу.
— А ты — молодец! Настойчивый! Люблю таких.
— Без твоей любви как-нибудь обойдусь. Прибереги ее для других.
Эвка впервые посмотрела на меня с интересом. Игорь же и глазом не моргнул.
— Прямой и острый, как телеграфный столб!.. Эвка тронула его за руку.
— Игорек, мы опаздываем!..
Ишь ты — «Игорек!» И за руку хватает, как своего…
Уже на ходу Игорь крикнул мне:
— Желаю удачи! Купи сито, землю просеивать…
И тут послышался Эвкин смех — сдержанный, совсем тихий. Но он оглушил меня, будто гром.
Кажется, зря я взялся за раскопки. Теперь, наверное, ничто не свернет Эвку в мою сторону, даже если я в Желтом курганчике золотую кувалду найду. Да, не иначе зря. Только вот бросить уже нельзя — стыдно. Можно враз прославиться, только не важными находками и открытиями, о которых я так красиво думал и мечтал, а своей хвастливой болтовней. Ребята жить не дадут — засмеют. Клюня первый. Да и Игорь не промолчит. «Проброс, — скажет, — получился с раскопками. Небольшая пробуксовочка: кишка оказалась тонка…!» Или еще чего-нибудь в этом же духе. А Эвка? Она и здороваться перестанет со мной, не то что… «Ну, — скажет, — Брыскин, никак не думала, что у нас объявится еще один Сема Артезианец…» И навсегда отвернется.
Сема Артезианец — это Семен Маркелов. Лет тридцать назад, еще молодым парнем, он решил пробить артезианский колодец. Доказывал всем, что наше село стоит над огромным подземным морем, и если он пробурит скважину, то той воды хватит всем, даже водопровод можно строить — такой страшенный будет напор.
