— Послушайте, мисс… — вырвалось у Сима.
— Это вы мне? — Женщина обернулась. На вид ей оказалось не больше семнадцати.
— Да. Извините, мисс, но я ищу своего приятеля, он живет где-то здесь, а я забыл адрес… — и он подробно описал ночного знакомого.
— Миссис, — поправила она его.
— Извините, конечно, миссис.
— Но это все равно зря, потому что улица у нас небольшая, я родилась здесь и всех знаю, но такой человек тут не живет и не жил. Во всяком случае, за последние десять лет я могу ручаться. Так что вас кто-то обманул, мистер. — Она резко развернулась и процокала каблучками к дому.
Сим обалдело уставился ей вслед. "Не жил? Как это? Он мог спутать дом, но не улицу — клумба и фонарь подтверждали это. Правда, он был выпивши, но не настолько же…" Внимательно разглядывая заборы и пытаясь всмотреться в окна, он побрел к дороге.
Дежурный полицейский, зевая, рассматривал посетителя. Запачканный плащ не вызывал никаких эмоций, кроме неприязни. В полиции его приучили тщательно относиться к внешнему виду, и теперь его раздражала небрежность в одежде у гражданских кретинов. Но это было не самое худшее. Посетитель нес ахинею про какого-то доктора, который подбивал его на убийство. Дело попахивало пьяным бредом, но по долгу службы он обязан был выслушать этого психа.
— Так вы говорите, этого дома нет? — подавив очередной зевок, уточнил он.
— Нет. Я прошел всю улицу и не нашел ничего похожего, а девушка из коттеджа…
— Да, я знаю. Вы уже говорили, — грубо перебил полицейский. — Так что вы хотите? По-вашему, мы должны гоняться за человеком, которого не существует в природе? Вы же сами сказали, что были пьяны?
— Я не был пьян настолько, чтобы теперь не узнал этот дом.
— Ага-ага. Ну конечно. Значит, была зеленая ограда забора и мужик в белой куртке?
— Именно так.
— Вы уверены, что не наоборот? Зеленая стена и белый мужик?
— Я не совсем понимаю…
— А чего тут понимать, — вдруг заржал коп. — Если наоборот, то верю. Белые стенки вытрезвителя, и зелененький мужик, который периодически то появляется, то пропадает… А еще иногда хвостом себя по ногам стегает…
— Я не алкоголик, и до белой горячки мне далеко. Перестаньте ржать. Я говорю реальные вещи, и мне угрожают… В конце концов, вы должны принять меры! — продолжал убеждать полицейского Сим. — Я понимаю, что все это звучит несколько фантастично, но поверьте мне, это правда!
— В каком баре вы пили?
— Во "Встрече".
Инспектор лениво набрал номер и приложил трубку к уху. Прошло довольно много времени. Сим не слышал, что говорил бармен, но слова копа гремели в голове: "…Ник, это инспектор Лайкер… Хорошо, что узнал… У тебя сегодня под утро сидел мужчина в бежевом плаще, без шляпы, светлый шатен, лицо худое, глаза темно-серые, нос большой с горбинкой, рот… Ну и что?.. Целую бутылку?.. Да… ты уверен, что он все выпил в одиночку?.. Да… да… Грамм восемьдесят пять осталось?.. Да знаю я твой глазомер, ты на недоливе до грамма видишь, верю-верю… Ничего он не натворил… Да, а с кем он пил?.. Один?.. Да — важно… Ну если не уверен, то не говори… Ник, не вешай мне лапшу, в это время в баре два-три клиента, а у тебя профессиональная память… Значит, точно один?.. Да… ну все… да".
