И Сима опять смыл поток ненависти. Доктор ни при чем. Он только средство. Ступенька в достижении цели. Глупо на него сердиться. А вот Кристина получит свое. Она будет сотни раз умирать и рождаться только для того, чтобы снова умереть. Для таких, как она, еще не придумано наказания, да таких еще и не было. Она исключительна, и Сим придумает для нее тоже что-то исключительное. Чего еще не было в природе. А чего он разозлился на доктора? За то, что назвал Кристину шлюхой? Так это правда. Да, правда, но не ему это говорить. Доктор тоже получит свое. Вот выполнит свою функцию и получит.
Сим долго метался в позывах ненависти и наконец обессилел. Подняв покрасневшие от увеличившихся сосудов глаза на доктора, он прошептал:
— Ну давай, чего ты ждешь? Я готов.
— Ну вот и ладненько. Теперь вижу, что действительно "готов". Значит, завтра в полночь я тебя снова жду, — улыбка доктора уже не казалась приклеенной, а полосы металла не стягивали тело, — но сначала мы выполним некоторые формальности. Это ты должен переписать своей рукой.
На колени легла обычная бумажка, в которой говорилось, что он, Сим, устал от жизни, полной несправедливости… в общем, он то ли уезжает навсегда, то ли собирается покончить с собой, но никто его больше не увидит — это уж точно. Откуда-то возник столик, и Сим аккуратно переписал бумагу и подписался. Все происходило как в тумане, размытое бушующей в нем ненавистью и затуманенное усталостью. Последнее, что он помнил, был вопрос доктора:
— Как тебя звали, сынок?
Лихорадочно забилась мысль: почему "звали"? Почему он говорит в прошедшем времени? Тело боролось неизвестно с чем, так у умирающего вся энергия направляется на борьбу за выживание, постепенно переходящую в агонию. Но снова все подчинила себе ненависть. Ее бешеный поток захлестнул комнату, подхватил, закружил его и унес в слепящее "нигде" или "никогда". Потом была легкая боль от укола, и побелевшие губы Сима с неимоверным усилием гордо выдавили:
— Меня зовут Рис!
Где-то далеко ухнула железная решетка. Такие бывают на воротах древних замков. Звук эхом прокатился по всему сознанию и застрял во рту. Рис почувствовал вкус этого звука. Вкус? Да. Как ни странно, у звука был вкус. Не сравнимый ни с чем, легкий и немного пряный вкус громкого металлического звука.
Он огляделся. Плоская безжизненная равнина, сплошь покрытая мелкой травой, слишком ровная, чтобы быть естественной. Рис опустил голову. Вблизи трава оказалась рисунком, нанесенным на ровную, слегка пружинящую и теплую поверхность.
