— Коршуна славили.
— Да уж догадываюсь.
Помолчал, встал, прошагал от стены к стене на ногах–ходулях, повернулся к Женьке всей грудью:
— Сообщи своему сизарю однокрылому, что я его теперь любить и холить готов, чтоб ни один волосок с многострадальной головы и прочее…
— А разве ты ему сейчас сам все это не сказал?
— Повторение — мать учения.
— Давай лучше решать мой вопрос.
— Давай, — буднично согласился Илья, деловито подошел к столу, выдвинул ящик, вынул знакомый бланк, исковырянный химическим карандашом участкового Уткина .
— Вот распишись, и делу конец, — сказал он.
— Уж так просто — раз, раз, и в дамки.
Глаза у Ильи были бутылочно–зеленого цвета с крохотным зрачком.
— Еще один в петлю лезет. Везет мне сегодня.
— Выслушай все по порядку!
— А что ты мне скажешь? То, что уже по телефону говорил: оставлено на весну… Основа нового урожая…
— Ты и вправду считаешь, что Адриан Глущев — преступник?
— Он укрыл от государства хлеб — полтора центнера! А теперь судят тех, кто горсть зерна в кармане унес.
— Акт я не подпишу!
— Так и сообщить прикажешь?
— Так и сообщи.
Илья Божеумов ленивым вздохом, потушив зеленые глаза, снял с телефона трубку:
— Нижнюю Ечму, пожалуйста. Да побыстрей… Нижняя Ечма? Станция? Барышня, отыщите–ка мне Чалкина… Он или в райисполкоме, или в райкоме у первого… Не кладу трубку…
— Вот хорошо, что с Чалкиным… Ни разу не мог ему дозвониться…
— То–то он сейчас возликует… Да!.. Да!.. Да, слушаю, Иван Ефимович! Это Божеумов опять беспокоит… Осложненьице, Иван Ефимович, осложненьице! Так сказать, солдат нашей роты по противнику стрелять отказывается… Да, он самый, Тулупов… Подготовили акт, Тулупов на дыбки встает, подписывать отказывается. Уж я втолковывал ему, Иван Ефимович, втолковывал… Он здесь, напротив сидит. Пожалуйста… Тебя! — Божеумов протянул Женьке трубку.
Негромкий, но внятный, озабоченно домашний голос Чалкина:
— Ты что, детка, фокусы устраиваешь?
— Иван Ефимович, мы губим человека! За три мешка сорной пшеницы…
— А нам дело надо спасти, детка. Большое дело, ради которого сюда посланы.
— Мы же в этом колхозе будущий урожай подрываем! Голодные работники сев сорвут. Три мешка сорной…
— Ты мне по телефону песню про белого бычка петь собрался? Я же сказал — надо! А дальше сам соображай.
— Сорвать сев надо?! Голодный колхоз снова без урожая оставить — это надо?! Три мешка сорной…
— Бестолков ты, детка, бестолков. Я с тобой не дотолкуюсь. Передай, детка, трубочку Илье…
Божеумов принял трубку и стал прохладненько кивать:
