Он совершит свой путь.
Я ж сам себя взял в скобки.
Я принял жизни суть.
Кто прошлого дичится,
Тот пленник бытия.
Нам только смерть – истица.
Вот только кто судья?
Он уподоблен гробу,
Во гробе – телеса!
А надо же – автобус.
Четыре колеса.
В движении-нирване
Он будто вещь в себе,
Во край обетованный
С столицей в пункте «Б».
Давай же, помогай мне!
Влеки тугую персть!
Я не хочу ногами.
Я оплатил проезд.
***
Орут вороны: «Март, март!»
Гремит вороний мат, мат.
Земля сочится грязью –
Здорово, непролазье!
Ура вороньим сварам!
Я был зимою старым.
Я был зимою мёртвым.
Я пил зимою с чёртом.
Она пришла – в воронах,
Засевших в лысых кронах,
И в хмуром небе мятом,
Где серп застыл стигматом.
Пришла. Зимой исхлёстан,
Я поклоняюсь вёснам.
Их тридцать пять скопилось.
За что такая милость?
РОЖДЕСТВО
Младенец спит.
Укутанный в пелёнки –
В куски холста, во всё, что Бог послал, –
Он спит.
И только бледный лучик ломкий
Луна неслышно в ясли принесла.
Всё замерло, как маятник, в раздумье.
Покой и сон.
Не шоркнет даже мышь.
Лишь звёзды-пчёлы, вылетев из улья,
Роят над колыбелью. Бог-малыш!
Пока ты спишь,
тебя никто не тронет.
Ещё не время грешных вразумлять.
Ты спи. Тебя баюкая в ладонях,
Плывёт в пелёнке голубой Земля.
***
Бабочка должна быть белой.
Чтобы глаз не отвести.
Ослепительное тело
Заметалось на пути.
Словно крошечная прорезь
В беспросветном бытии,
Словно шелестящий голос
Прошептал тебе: «Лети!»
И тотчас, незван-непрошен,
Рухнет с неба свет навзрыд –
Это бабочек пороша
Выметает тлен и стыд.
Кроны свиснут словно чёлка,
А под ней дрожит зрачок.
Это в бабочку как в щёлку,
Чуть прищурясь, смотрит Бог.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
Литература
Дизайнер весны
ЛИТРЕЗЕРВ
Любовь СЕРИКОВА, 26 лет, ЯРОСЛАВЛЬ
ПЕРЕСОЛЕНО
Пересолено всё. Приветы – и те горчат.
(Но слово на «л» и в мыслях не смей… Табу!)
Чем сердце кормить мне? –
Галдит, как гнездо галчат.
Рождается новый план. И летит в трубу.
Пересолено всё. Ни пресных, ни сладких дней.
Я верю в приметы, но эту взашей гоню.
На пару с весной мы то ветреней, то верней…
Я стану твоей белокурой весёлой ню.
Пересолено всё. Зайди в мой солёный миф –
всё лучше, чем мерить шагами своё «хочу».
Семь разных небес – на какое направим лифт?
