Единственное, что меня может спасти — это лабораторная крыса "КетоМира", заказавшая год назад розыск сумасшедшего парня. С этим заказчиком удалось связаться довольно легко — он лишился ног при взрыве лаборатории пять лет назад и все это время просидел пнем у компьютера. Он единственный, кто остался жив тогда. Информация была строго секретна, но я помню что-то о диверсантах, разгромивших лабораторию ради результата какого-то эксперимента над людьми.
По-моему, они так ничего там и не нашли.
А вот ученый "КетоМира" уверяет, что потерял там своего любимого внучка… И уверен, что он жив. Тоже бред на самом деле, но меня мало интересует, внучок он там или кто. Меня интересует то, что, если я выполню заказ сейчас, я получу сумму, достаточную для того, чтобы расплатиться с заказчиками, доверившими мне деньги… И, черт, я не я буду, если я не верну им любимую зверушку. А зверушка, по идее, должна привести меня к полоумному дружку.
А вот и он.
Скай отложил зажигалку, наблюдая сквозь стекла автомобиля за стройной фигурой парня в неприметной серо-ультрафиолетовой куртке.
Вспомнилось вдруг, что говорилось раньше про хозяина этого дома, владельца "Блиндажа" — они в дружеских отношениях. Скай поднял голову и чертыхнулся: на уровне второго этажа в открытом освещенном окне стоит широкоплечий парень лет на пять старше его самого и смотрит он не на уходящего по проулку Арина, а на припаркованный у обочины, стального цвета автомобиль.
Отсюда не разобрать его лица: оно все, как и кожа плеч, рук и груди, затянуто стандартной татуировочной камуфляжной сетью пехотинцев.
Если этот парень бывший военный, то при нем не стоит афишировать свой интерес к Арину. Если он выжил… Значит, с ним нужно поаккуратней.
Скай в задумчивости перевел взгляд в темноту улицы. Если продолжать стоять на месте, то можно упустить пацана.
Решение пришло почти мгновенно. Оглядевшись, Скай прочел название бара, сияющего на углу сломанной неоновой вывеской, щелкнул по клавиатуре, вбивая название в поисковик, а другой рукой потянулся к телефону.
Я понял, что это ночной менеджер, — быстро проговорил он, — я стою возле вашего заведения. Серый "Пежо". В одной руке у меня телефон, в другой автомат. Мне осталось жить полтора часа. Если через тридцать секунд в моей машине не будет сидеть какая-нибудь шлюха, я выйду и разнесу к чертям эту вашу дыру и перестреляю всех, кто там есть. Ясно? Я жду.
Результат не заставил себя долго ждать — почти сразу же, спотыкаясь, поправляя на ходу оборки розовой юбки, из бара выскочила накрашенная пышнотелая девица и устремилась к машине.
