Я всё ещё ждала удара, сжавшись, словно запуганный щенок. Стыдно, но я ничего не могла с собой поделать. Этот страх, боязнь людей, с корнями врос в нас, от него не избавишься, его можно лишь загнать вглубь, но не преодолеть.
— Тронешь — пожалеешь, — раздался холодный голос, который я уже и не надеялась услышать. И одновременно в моей голове:
— Я сам тебя убью, и не надейся, что так легко выкрутишься…
Маги уставились на Фикса, словно бараны на новые ворота. Он же прислонился к развороченному косяку и, скрестив руки на груди, лениво скользил взглядом по их лицам. В мою сторону он и не глянул. Ой-ей-ёй! Кажется, я ещё пожалею, что не погибла при попытке оказать сопротивление… Бутылкой я не отделаюсь.
— Кто ты такой? — догадался спросить один из водников. — Как ты тут оказался?
— Ножками я тут оказался, ножками. — Фикс отлепился от полюбившегося косяка и раскинул руки, выхватывая свою косу. Маги опомнились и одновременно ударили в незваного гостя, решив, что имя можно узнать и у трупа, благо некромантов в Ассамблее — пруд пруди.
Фикс даже не посчитал нужным покривляться. Ох, он и правда зол, не помню, чтобы он когда-либо пренебрегал возможностью пошутить. Отмахнувшись от боевых заклятий, словно от мух, он одним махом преодолел расстояние до кучки смертных и острием косы подцепил подбородок оказавшегося впереди остальных смельчака, того самого, что насмехался надо мною.
— Каково это? — спросил он, свободной рукой проводя перед лицом, словно смахивая паутинку. — Каково это, смотреть в глаза собственной смерти?
Я зажмурилась. Могла бы — ещё и уши заткнула. Фикс не воин — он палач. Эти маги не погибнут в бою, они будут казнены. Я не хочу видеть это…
Нет, мне не жалко их, они заслужили.
Мне просто не хочется знать, каково настоящее лицо Фикса. Я хочу верить, что со мной он — настоящий. Знаю, что Шутник — маска, но верить НЕ ХОЧУ.
Пусть для других он — Бессмертный Палач, Смерть, Вечный Губитель. Я не знаю их. Я знаю лишь Шутника.
Гасители разлетаются в пыль, он подхватывает меня на руки и куда-то несёт. Я чувствую как тяжело он дышит и не хочу думать, что это от с трудом сдерживаемой ярости. Не хочу, чтобы он останавливался, чтобы мы поругались…
— Силь… — шепчет он. — О, Творец, Силь… Ну почему ты не можешь жить спокойно? Ну почему вечно во что-нибудь влипаешь?
— Почему, во что-нибудь? Всё время в одно и то же… — так же тихо отвечаю я, пряча лицо у него на груди и незаметно, как я хочу думать, вдыхая его запах. От Фикса пахнет кровью и огнём, а ещё карамелью…
