Кремль мрачен и суров. Вдалеке застыл на коне, с поднятым мечом, воин.
Памятник Русскому богатырю. У выпускников исторического факультета традиция: получив диплом, расписываться на огромных чугунных яйцах богатырского коня.
Перехожу мост.
Тут мы с ней познакомились…
Я такой же, как все.
Я просто один из многих.
— Доброй ночи.
— Привет. Как дела?
— Лучше всех.
Это Игорян.
Он, как и я, второкурсник медицинского (Игорян на стоматологическом отделении, я — на лечебном). Он, как и я, «черный санитар», труповоз. Мы напарники. Зимнюю сессию он почти завалил. Играет в малоизвестной рок-группе на гитаре, живет в общаге. Крепкий коротко стриженый парень, мастер спорта по дзюдо. Альбинос, даже ресницы белые. Бороду отращивает, а-ля БГ. В нашем институте нет военной кафедры, учится Игорян из рук вон плохо и переживает, что военкомат скоро будет слать весточки.
— Кит, — говорит Игорян. — Как откосить от армии?
Кит — это я.
— Есть способ.
— Излагай!
— Суешь на полчаса голову в бочку с концентрированной серной кислотой, а потом — бегом в военкомат. Отсрочку по-любому дадут. Пока башка-дубль не проклюнется!
— Да иди ты знаешь куда со своими приколами! Тебе-то повезло, в армию не надо!
Я пожимаю плечами.
— Врожденный порок сердца, по-твоему, удача?
— Извини, не подумал…
— Пошли.
— Пошли.
Название клуба символическое, обстановка соответствует: словно в корабельный трюм попадаешь. Отсеки разделены переборками, канаты удавами свисают, лампы защищены стальными намордниками, бокалы над стойкой — на гигантских рыболовных крючках. Пистоли под противоударным стеклом.
В гигантском аквариуме курсируют скалярии (словно живые наконечники стрел); за порчу аквариума назначен штраф в двести тысяч рублей.
Заведение модное.
Впихиваем в окошечко деньги, кассирша протягивает билеты, мы входим внутрь. Здесь, как в легенде, каждой твари гарантирована пара…
— Оружие, наркотики, — спрашивает охранник, водя странной металлической штуковиной в области моих чресл. Или чресел?
— Благодарствуйте!
Куртки сдаем в гардероб. Я следую за Игоряном в «нижний» бар.
Девочки-малолетки в блестках отжигают под «нирвановские» ремиксы.
Курт Кобейн, наверное, в гробу переворачивается.
Разноцветные лучи прошивают застоявшийся воздух: смесь табака, туалетной воды и алкогольных выхлопов. По стенам мечутся причудливые, изломанные тени. Современный кислотный шабаш. На меня налетает девица: зрачки не шире булавочной головки, на скулах нездоровый румянец:
