— Валерия, иди к нам! — услышала я знакомый голос. Скрытые рядами шезлонгов, на бухтах канатов сидели Глинский, Блюм и толстый Генрих, корреспондент газеты. На палубе стояла почти пустая бутылка водки «Голд», рядом на пластмассовой тарелке были разложены оливки, лук и шампиньоны из банки.
— Ага, пир в полном разгаре, — заключила я. — Вам на крахмальных скатертях кусок в горло не лезет, серебряными вилками пусть недорезанные буржуи рябчиков смакуют.
— Эт-точно! — подтвердил Костя Блюм. Вытаскивая откуда-то из-за спины пластмассовый стаканчик. — Присаживайся, деточка, выпьем за упокой души. Такие девки пропали! Обидно!..
Мне налили «Голды» на донышко и я присела на свободную бухту.
— Так вот, — продолжил Глинский начатую до моего прихода мысль, — я ей и говорю: «Я тебя звездой сделаю! Твои фотографии в „Космополитене“ висеть будут! Ты…»
Он махнул рукой и допил из своего стаканчика. Друзья удрученно молчали.
— А она мне: «У меня, говорит, Миша, цель в жизни есть! И я ее добиваться буду!» Так и сказала.
— И что здесь плохого? — решила я поддержать разговор, хотя не знала, о ком идет речь. — Если человек целеупс… целеустремленный, то это очень хорошо.
У-упс! Пить я не умею совершенно, и чайная ложка «Голды» на меня подействовала сногcшибательно.
— Это хорошо, когда твердая жизненная позиция, — многозначительно добавил Блюм. — Главное, чтобы не по трупам. А то ведь как бывает? Цель оправдывает средства… Достиг цели, средства потратил. И какие!.. А получил… пшик!
— Ты на кого намекаешь, длинношеее?! По каким таким трупам? Шарон убивать их пойдет? Да она в сто раз красивее этих, прости Господи…
В разговор вмешался Генрих:
— Это твое субъективное мнение, кто красивее. Мне вот Катенька нравится. У нее попка пухлая, не то, что эти стиральные доски! По моему мнению — первый приз ей должен был достаться.
— Нет, ты не уходи от ответа, — горячился Блюм. — У твоей Шарон алиби на эти два убийства есть? Есть? Или нет, я спрашиваю?
— Откуда я знаю? — возразил Глинский. — Я ее возле себя по ночам не держу.
«А хотелось бы…» — чуть не вырвалось у меня.
— И потом, почему именно она? Ты мне про свое алиби расскажи. А ты где был, когда девочек убивали? В койке? А кто об этом знает? — Глинский смял в руке пластмассовый стаканчик.
— Да что ты на меня нападаешь? — возмутился Костя Блюм. — Это ты к ней неровно дышишь, а не я, а она… Если бы ты знал!..
— А что он должен знать? — встрепенулся Генрих.
— Это не для печати! — важно ответил пьяный Костя, отводя в сторону протянутую руку с блокнотом толстого журналиста.
