На смерть идущих было неэтичным),
Немалые, при жизни, тиражи
И мученический венец впридачу!
А ныне — где все это? Ах, увы!…
Когда вам скажут (сам я часто слышал):
«Тиран поэтов извести не мог,
Республика же извела» — не верьте:
Практически во всяком кабаке
Увидите вы кучку оборванцев,
Нечесанных, испитых, неопрятных,
Средь коих всяк с горящими глазами
Кричит другим: «Я гений! Вы дерьмо!»
Иной его хватает за грудки,
Тот — в волоса вцепляется собрату,
И глядь — уж все они тузят друг друга,
Пока не свалятся в изнеможенье…
Вы, может, видя это, удивлялись:
Коль так они друг друга ненавидят,
Зачем же вместе сходятся? Что делать —
Когда бы не собратья, кто вообще
Об их существовании бы помнил?
Коль есть у вас к несчастным состраданье,
Вы им подайте медную монету —
Они ее, конечно же, пропьют,
И спать улягутся под стол кабацкий;
Пусть им приснится площадь, эшафот,
Поклонницы, блестящая обложка,
Овации, и тога, и автограф,
Великодушно данный палачу…
