Нас — сделали.
И даже пожалеть об опрометчивом решении, которое привело нас в это место и время, я теперь не могла. Точнее, могла, но только после соответствующей команды.
А без команды я едва могла дышать. И совершенно не могла думать.
— Средние Печати вполне действенны, высокий паладин!
— Вижу. Странно, странно. Это что на демонах — одежда? И какое-то примитивное оружие?
— Видимо, так. Приказать им ответить?
— Не спеши, молодой мастер. Чтобы они могли отвечать, придётся частично ослабить Печати, а я чувствую в этом смутную угрозу.
— Какого рода угрозу? Физическую? Магическую?
— Ни то, ни другое. Духовную.
— Высокий паладин, ваши слова смущают меня!
— Они смущают и меня самого. Но таково предчувствие. Эти демоны слишком слабы, чтобы являть обычную, зримую опасность. И всё же они сумели пройти Вратами Хаоса. Эта загадка может быть достойной Принятия. Решено! Я удаляюсь в место Высокой Чистоты; если меня станут спрашивать посланцы Средоточия, ты знаешь, что передать им.
— Несомненно, высокий паладин.
Мороз отступил. Совсем немного: его дыхание по-прежнему опаляло лицо и стискивало череп, как винтовая гаррота. Но теперь, по крайней мере, стало возможно пошевелить глазами, губами, языком… а ещё в плюс к этому — смотреть, видеть, слышать и запоминать.
Огонь! Огонь повсюду! Но не жаркий, а замороженный. Почти неподвижный. Пол подобен остывающей чёрно-багряной лаве. Стены вздымаются геометрически совершенным куполом, свитым из рдяных — карминовых — ярко-алых опаловых нитей: чем выше, тем насыщеннее блеск — и смыкаются где-то над головой в точке максимальной яркости.
Кстати, судя по ощущениям, эта точка, да и весь купол, располагаются в явной зависимости от пространственного положения створа Портала.
Впереди появляется престранная, словно сплющенная в горизонтальной плоскости, асимметричная морда. Выдвинутая вперёд средняя часть морды заканчивается венчиком непрерывно шевелящихся щупалец. Левый глаз велик, выпучен и подёрнут жемчужной мутью; меж голыми кожистыми веками бежевого цвета не различить ни белков, ни радужек. Правый глаз… правого глаза просто нет. Вместо него на морде красуется нечто вроде громадной огненной линзы, переходящей в огненную "шапку". Сквозь линзу в разум ввинчивается незримая ледяная иголка. Ворочается, раня и грубо тыкаясь наугад. Вмерзает.
"Кто ты?"
Не ответить невозможно. Солгать… для этого надо помнить, что такое ложь.
"Устэр Шимгере из Дэргина".
Иголка вспыхивает, щетинясь множеством острейших кристалликов. Боль омывает онемевший разум, возвращая движение и жизнь.
