— Ненавижу болота. Никогда не знаешь, чего ждать.
А мне здесь нравилось, было в этом болоте что-то сказочное, хотя в моем возрасте верить стыдно верить в сказки. Да и поздно уже.
Но вот идти по мягкому ковру из мха, который при каждом шаге покачивался под ногами, было страшновато. Я все ждала, что слой дерна под ногами окажется слишком тонким и тогда… яма, метров двадцать холодной воды и почти никаких шансов вырваться из ловушки. Или вязкая трясина, которая заглатывает жертву медленно, неторопливо и иногда даже позволяет спастись, но… но все равно жутковато.
Проваливаться начал Серб. Он хотел обойти змееподобную, заросшую зеленым мхом корягу, из-под которой виднелось темное блюдце сырой болотной воды, сделал шаг влево и ушел почти по пояс.
— Твою мать! Стой! — это уже предназначалось мне. — Нет, ну что за хрень, а? Ну ведь проверил же, а оно…
Оно выглядело безопасно — то же пушистое одеяло мха с редкими ягодами прошлогодней клюквы, что и вокруг, те же серо-зеленые веточки багульника и желто-бурые стебли осоки.
— Твою ж мать… — Серб осторожно, стараясь не совершать резких движений, чтобы не провалиться глубже во влажную пасть болота, стянул с плеча рюкзак и, не размахиваясь, кинул мне:
— Лови.
Поймала.
— Веревку найди, сверху лежит. Давай же, быстрее… Конни, детка, не стой столбом, а?
Завязки рюкзака не поддавались, а в голове вертелась мелкая и подлая мысль — а надо ли? Нужно ли мне вытаскивать его? Не то, чтобы Серб был врагом, но… интуиция подсказывала, от него будут еще неприятности, так может, стоит воспользоваться случаем? В конце концов, можно просто не успеть…
— Коннован, милая, ты же не собираешься… это глупо. Мы ведь союзники и вообще вдвоем веселее… — Серб лег на зеленый ковер мха грудью, вытянув вперед руки, еще немного и пальцы дотянуться до той гнилой коряги, которая лежала на самом краю трясины.
Какого черта он так туго завязал свой рюкзак. И где нож? Почему я раньше не сообразила про нож? Вспороть плотную ткань. Веревка… черт, где эта треклятая веревка, вот она, смотана в тугой клубок. Успею размотать…
— Детка… ты бы поторопилась… — Вода доходила ему до подбородка, но Серб улыбаться. — Давай милая, аккуратненько, осторожненько… сама не подходи, не надо. Бросай.
С первого раза вялый веревочный хвост шлепнулся слишком далеко от Серба. Надо бы груз привязать, к примеру нож.
— Только в меня не попади, — попросил Серб, который, похоже, не слишком-то верил в мои таланты спасателя.
