— Слушай… а Андрей знает, что ты приехала? — взволнованно спросила та, выпуская ее из цепких объятий.
При звуках этого имени сердце Вики тревожно колыхнулось.
— Нет, не думаю, и надеюсь, не скоро еще узнает.
— Ну, ты сама знаешь, как быстро у нас слухи расходятся. А надолго ты приехала?
— Не знаю еще, но пока Светке нужна будет помощь, останусь тут.
— Ах да, Светка… Как она там?
— С ума уже сходит.
— Понимаю. Тогда готовься, дорогая моя.
— Спасибо, ты меня подбодрила. — Вика попыталась выдавить улыбку.
— Я не подбодрила тебя, а предупредила. Ох, я так и чувствую, как в нашу сторону надвигается буря, — подруга демонстративно помахала на себя рукой.
— Инка, ну хватит уже, я и так еле держусь.
— Извини, — снова обняла ее подруга. — Чем смогу — помогу. Викусь, и я очень рада, что ты вернулась.
— Спасибо Ин.
Хотела бы и Вика чувствовать радости от своего возвращения домой, да только не могла она это чувствовать. Слишком сильные переживания хранило здесь ее прошлое.
Подруги как всегда разговорились, и от присутствия близкого человека уже не так скверно себя стала чувствовать Вика. Не все так плохо. В этом городе у нее были и друзья, по которым она безумно скучала. Но как бы ей не хотелось их всех увидеть, она ни в какую не соглашалась на уговоры подруги пойти с ней сегодня вечером к Сергею, у которого собиралась большая компания ее друзей. Ведь там мог быть и Андрей…
— Не говори пока никому, что я здесь, хорошо?
— Хорошо, дорогая, если Андрей узнает, то не от меня. А если не хочешь идти сегодня к Серому, давай сходим в клуб, посидим немного вдвоем.
Вика закусила губу — предложение было заманчивым.
— Если Светка меня отпустит, то я только "за".
— Конечно отпустит, — фыркнула Инна, — не вечно же ты будешь с ней сидеть. У тебя и своя жизнь есть.
На этом подруги и распрощались. И все равно Вика еще опасалась куда-то выходить вечером. Но она прекрасно понимала, что старается оттянуть неизбежное — Андрей все равно узнает, что она приехала, рано или поздно.
***
— Так, стоп! — воскликнул Андрей, поднимая руку вверх и, тем самым, призывая своих ребят прекратить выдавать странную какофонию звуков на своих инструментах. — Серый, что за хрень? — спросил он у своего бас-гитариста. — В прошлый раз ты не так играл эту песню.
Серый уставился на своего вокалиста и основного автора песен и всех идей:
— А как я играл? Думаешь, я помню?
— Блин, ну только попробуй еще раз заявиться бухим на репетицию.
— Да не бухой я был, а с похмелья, и между прочем, я тогда с вами пил.
