Олег прижал трубку плечом к уху, отбросил в сторону полотенце и принялся не спеша одеваться.
— Его зовут Костя, — объяснил Олег. — Замечательный мужик.
— И сколько лет замечательному мужику?
— Лет сорок.
— Охрененных ты себе приятелей находишь, — в трубке послышалась легкая обида. — Главное по возрасту. А завтра на тренировку идем?
— Идем конечно. Ладно, я пойду, мне еще один звонок сделать надо.
— Ну и иди, — голос Степки совсем поскучнел, словно его оскорбили в лучших чувствах.
Но Олег этого уже не слышал. Трубка вернулась на базу. Олег застегнул рубашку, подхватил брошенное на диван полотенце. Мягкая ткань была приятно влажной. Развесив мокрое полотенце на балконе он вернулся в комнату, достал мобильник и решительно набрал номер.
— Алло, Люда?
Она пришла к нему вечером. От нее веяло чем-то. Ему показалось любовью. Олег погасил свет и зажег свечи. В чем-то Кот был прав. Время может меняться сколько влезет, но люди не меняются, как и их представления о жизни, о романтике, обо всем.
Он смотрел на нее влюбленными глазами, а она сладко тянула вино. Бесконечно долго. Потом были разговоры о чем-то незначительном. А когда вино и разговоры иссякли, она притянула его к себе.
Губы обжег поцелуй. В голове заплясали странные образы, будто из другой жизни. Будто бы он не он, и она другая. Реальность поплыла, как воск от свечки. Он упивался ее губами, а потом…
Что-то стало не так. Он вздрогнул и отстранился. Долго пытался понять, на что так отреагировал и только через долгие секунды понял, что случилось. Ее рука подобралась к его промежности.
— Подожди, — велел он. — Я так не могу.
— Что не можешь? — спросила она. — Вообще не можешь?
— Не могу так с тобой, — ответил он невнятно. — С кем угодно, но только не с тобой. Не так.
Она встала и молча задула свечку.
— Глупый, — раздалось из темноты.
А потом ее руки обхватили его. Губы впились так страстно, что он забыл обо всем. Разум, память, чувства — все взорвалось каким-то феерическим залпом. Нет, она была далеко не так искусна, как хотела показать. Но не смотря на это он сейчас четко мог сказать, что такого с ним не происходило никогда. Что было повинно в этом? Что-то, что было в ней? Что-то, что вспыхнуло в нем?
Он забылся только под утро. А проснулся от поспешно захлопнувшейся входной двери. Ночной туман развеивался. Туман любви? Нет, скорее влечения. Сиюминутной похоти. Но эту мысль он быстро потерял, потому что знал, что и любовь там была тоже. Он ее не просто чувствовал. Он знал, что она там есть. Но почему тогда ушла, не попрощавшись?
