Отец пожал плечами.
— Ладно, не заводись… Тебе какой-то реферат задавали. Сделал уже?
— Это про луддитов, — поморщился Тим, усаживаясь на ковре. — Чего там делать? Я заказал кассету — прокручу, потом надиктую…
— Кассета… прокручу… надиктую… — перебил его отец. — Надо еще и думать, понимаешь? Самому немного думать… Ты слышал про Общество имени Неда Лудда?
— Неолуддиты, что ли? — усмехнулся Тим. — Детские игры…
— Игры? Общество Охраны Человека — это игры? Что ты понимаешь…
— Я никогда ничего не понимаю, один ты понимаешь все, — выкрикнул Тим и вскочил с ковра. — Тебе всюду мерещатся личные враги твоего эвромата… А они просто критикуют. Имеют право!
— Безусловно, имеют, — раздраженно сказал отец. — Но они вовсе не стремятся к критике, Тим, они пытаются подавить мои работы, и не только мои… Ты по уши напичкан розовой фантастикой, где все сводится к гарантированной победе над каким-нибудь Кэттлем. А реальность — нечто совсем иное…
Тим передвинулся к окну: там, словно на старинной картине, виднелись полянка и лес, а за небольшим лесом лежало озеро — любовь Тима…
«Скучно, — думал Тим, — до чего же все это скучно. — Мои развлечения раздражают его. Еще бы! Уже шестнадцать лет, пора взрослеть, а я в твои годы… А ведь ты в мои годы тоже дурака валял, тоже модничал и ударялся во все стили, и в ретро-примитив тоже, как все… И между прочим, потихоньку включался в запретный тогда фантамат… Это теперь ты велик и непререкаем о-го-го, Игорь Павлович Ясенев, шеф Эвроцентра, творец и владыка мощнейших интеллектронов. Теперь-то тебя не переговоришь…»
— Слушай, Тим, — сказал отец, поглядывая на часы, — мы непременно все с тобой обсудим. Давай вечером? А пока пойди погуляй. Сейчас сюда соберутся люди, нам нужно кое-что обсудить.
— Опять секреты?
— Не то, чтоб секреты, — усмехнулся отец, — но разговор серьезный… Кстати, подумай немного о неолуддитах. Почему, например, они прикрываются именем чулочника, жившего пару столетий назад? Не знаешь? Вот и подумай! А они вовсе не безобидны, эти ребята из ООЧ…
— А по-моему, одному тебе и болят эти несчастные неолуддиты, — ни с того ни с сего взорвался Тим. — А может, они и правы, может, ты и вправду хочешь поставить машину над человеком! Да-да, хочешь, чтобы всех нас засадили в уютные хомопарки вокруг твоих эвроцентров…
Взгляд отца потемнел, и Тим, не дожидаясь более бурной реакции, выскочил за дверь.
А ведь в чем-то он прав, думал Ясенев, удобно устраиваясь в углу на ковре и медленней, чем хотелось бы, остывая. Я отец родной своим сотрудникам и своим машинам, в какой-то мере неплохой муж, но вот на обычное человеческое отцовство меня никогда не хватало. Классическая литературно изжеванная ситуация, которую осознаешь как реальность лишь тогда, когда тонешь в неком едком растворе для мечты о детях-сподвижниках, детях-продолжателях…
