– В Москву наезжает?
– Редко. На хрена ему Москва. У него теперь другая жизнь. Гватемальский паспорт, счет в Лихтенштейне, вилла на Кипре, сын в Лондоне. Типичный русский патриот.
– Хорошо устроился, – бесцветно сказал Тимур. Не осудил и не одобрил, просто констатировал.
Видимо, Зятек ожидал улыбку и, не дождавшись, слегка поплыл. То ли потерял нить поведения, то ли напряжение сказалось. Он вдруг вспомнил:
– Утром мой парень на станции умер – тоже ты?
– Это не твой парень, – покачал головой Тимур, – это подстраховщик. К нему ничего не имею, но ведь он за мной приехал.
– Следующий, выходит, я?
Тимур поинтересовался:
– А что, есть варианты?
Пауза была долгой. Потом Зятек глухо проговорил:
– А ты что делал бы на моем месте? Ждал, пока убьют?
– Плохо вышло, – почти посочувствовал Тимур, – ты сам себя подставил. Ведь Лешка тебя простил. Освободил меня от слова. А нас с ним только двое оставалось. Я сюда приехал мириться, черту подвести. А теперь Лешки нет, значит, и прощать тебя некому.
То, что произошло дальше, было неожиданно. Зятек долбанул лбом по столешнице и громко, зло завыл.
– Мудак! – закричал он. – Зачем? Зачем я это сделал? Мог же нормально разрулить!
– Мог, – согласился Тимур, – а теперь – сам видишь.
Он понимал истерику совсем неслабого мужика. Тот не каялся, не сожалел о людях, убитых по его желанию или прямому приказу, даже себя не жалел – он искренне и горько оплакивал собственную страшную ошибку.
Тимур смотрел ему в лицо, но больше на ладони, следил, не опустятся ли ниже столешницы – наверняка в ящике на всякий случай лежит ствол, а сейчас возник как раз тот самый случай. Но нет, руки были на виду.
Зятек вдруг успокоился.
– Погоди, – попросил он, – минуту подумать дашь?
– Минуту дам.
Любопытно, подумал Тимур, сколько людей в мире стоят и под петлей, и под расстрелом, но даже в последнюю свою минуту не умирают, а живут, не верят, что сейчас все кончится. Кто чуда ждет, кто ищет выход, кто надеется, что, жестоко напугав и тем самым как бы уже наказав, в последний момент все же помилуют. Полчаса назад, когда двое ментов везли, а потом вели его на убой, он сам искал выход. Но он был спокоен, как снайпер перед выстрелом, это спокойствие на краю гибели в них вколачивали еще на учебе, убедительно объясняли, что пока человек мыслит трезво, у него есть шанс. Практически всегда есть. Только надо свою последнюю минуту использовать с умом, тогда она, глядишь, и не окажется последней. К ним приводили людей, избежавших смерти в безнадежных ситуациях, спасшихся из тюрьмы, из плена, один вообще ушел из-под расстрела. Мужик был интересный, уже старый, но крепкий, и рассказывал все очень толково. Его расстреливали не немцы, а свои, был у него личный враг, особист, он до мужика добрался, когда тот заночевал у деревенской бабы. Дело было обычное, но особист надавил на трибунал, выжал смертный приговор и собирался сам привести его в исполнение. Мужика предполагалось шлепнуть назидательно, перед строем, зачитали приговор, но тут началась стрельба, полвзвода разбежалось, пришлось все делать второпях. Яму, правда, вырыли заранее, приговоренного поставили на край, особист велел встать на колени – и вот тут мужик словил свой шанс. Встать-то он встал, но лицом не к яме, а к расстрельщику, и пока тот, приказывая повернуться затылком, опустил пистолет, швырнул ему в глаза горсть песка, вскочил, долбанул ногой по яйцам и, как был, босой и в нижней рубахе, бросился в ближайший кустарник. Никто за ним не гнался, ребята для порядка пару раз пальнули вслед и, естественно, не попали: особист для них был чужой, а смертник свой, и вины его они не видели, к бабе на ночь не ходил только тот, у кого бабы не было.
