И Кирилл промолчал. Потому что нечего было говорить. Потому что чем он сам лучше хищницы Тамары? Чем он сам занимался всего какой-то час назад? Он не романтик, нет, он жестокосердный прагматик. Вместо сердца у него калькулятор, он не умеет любить, он умеет лишь просчитывать всё и вся. А если вдруг счетная машинка в его груди дает сбой, то он начинает руководствоваться сугубо своими плотскими желаниями, физическим влечением, животной своею натурой, потому что вместо сердца у него — калькулятор. А любить калькулятором невозможно.
Тамара вновь приблизилась к нему, взяла обе его руки в свои, сказала вкрадчиво:
— Вот видишь? Мы с тобой одной крови, ты и я. Мы одинаковые. Тогда стоит ли обвинять в наших общих проблемах одну меня? Может быть, нам и нелегко будет вместе, время покажет, но мне кажется, мы все-таки должны попробовать. Как ты думаешь? Если тебе жалко денег на домработницу — хрен с ней, я попробую научиться обходиться без нее…
Кирилл, оглушенный собственными размышлениями, стоял рядом с нею истукан истуканом. Хотелось вырвать свои руки из ее холодных влажных ладоней, хотелось бежать от этой хищницы куда глаза глядят. Но чем он лучше? Он такой же, как она, они одного поля ягоды, одной крови.
— Мне не жалко денег, — равнодушно ответил он каким-то бессердечным, омертвевшим голосом. — Просто я не привык платить за то, что можно сделать своими силами, вот и все. Это совсем не трудно — убрать свою одежду в шкаф и вымыть за собой тарелку.
— Хорошо, — легко согласилась Тамара. — Хорошо, милый, без проблем! Как скажешь, так и будет. Это действительно не так уж трудно. Наверное.
А Кириллу уже было все равно. Наплевать на ее одежду, на ее посуду, наплевать на нее саму. Наплевать на себя. Если он такой же, как она, он сам себе противен. Ему не за что любить себя. Как не за что не любить Тамару. Они с ней одной крови…
В это утро Светлана проспала. Проснулась, как обычно, от противного зуммера будильника, выключила его, присела на кровати, еще ничего не соображая со сна. И вдруг резким колоколом мозг пронзила мысль: "Что я наделала?! Как могла, как посмела?! Зачем?!!"
Не в силах бороться с подступившей тошнотой от осознания необратимости произошедшего, вновь повалилась на кровать. Обхватила подушку руками и зарыдала навзрыд. Что она натворила?! И раньше надежды на счастье с Кириллом практически не было, теперь же, после вчерашнего, даже сугубо теоретической надежды и той не оставалось — он ведь больше не посмотрит в ее сторону. Теперь она для него — всего лишь доступная женщина. Безгранично доступная, сиречь шлюха. Как она могла?! Зачем поддалась его настойчивости?! Ведь знала, прекрасно знала, что ничего хорошего из этого не выйдет, он чужой! Зачем же тогда, зачем?! Стоило ли ради мгновения счастья навеки распрощаться с самоуважением?
