— Конечно. Только если ты сделаешь так же, как я.
— Да, я ведь уже сказала… Славик, тебе, наверное, грустно будет со мной расставаться?
— Грустно, Инка-Паутинка. Но я очень хочу тебе помочь. Иначе мне будет ещё больше грустно, и я уже не смогу быть счастлив… по-своему.
Она не совсем уловила суть его объяснения. Стояла молча, не в состоянии что-либо выговорить, только неотрывно пронизывала его глазами. Если он сейчас попросит её остаться… О боже, что тогда делать?! И вдруг поняла: он не попросит. Что угодно — но не попросит.
— Куда я его задевал? — тем временем спрашивал Славик, оглядываясь вокруг себя.
— Что задевал?
— Да пистолет, который у маньячки забрал.
— А зачем пистолет?
— Надо. Ты не видела?
— Нет. У меня точно такой же, — Инна ткнула в сумочку.
— А, хорошо. Не возражаешь? — она мотнула головой, и он вытащил оружие за рукоять.
— Ну, теперь идём?
Славик несколько секунд оглядывал пистолет. Взялся пальцем за рычажок — наверное, предохранитель — и щёлкнул им. «Где мой чёрный пистолет? — На Большом Каретном», пропело что-то в голове у Инны. Она усмехнулась: ничего не изменилось. Что бы ни происходило, под любую ситуацию у неё найдётся песня или хоть мелодия. Славик плотно обхватил рукоятку, будто примеривался; вытянул руку и, чуть улыбнувшись, поводил перед собой, высматривая несуществующих врагов. Инна рассмеялась, спросила весело:
— Вооружаешься? Там опасно?
Он ничего не ответил. Согнул руку в локте, поднял… Инна уже чувствовала что-то неладное, молча уткнулась в Славика непонимающим взглядом: вот он развернул дуло… вот он поднёс его к виску… нет, но этого не может быть! Это абсурдно, в этом нет никакого смысла, это никому не нужно, это не на самом деле, это просто какая-то игра…
— Сла… — хотела крикнуть, но получился лишь жалобный писк.
Затем оглушительный грохот беспощадно расправился с тишиной.
Теперь Инна закричала. Кричала, почти не слыша себя, всё ещё продолжая слышать звук выстрела — непрекращающийся, растянувшийся на веки вечные. Кричала, глядя ему в глаза, в его спокойные, добрые, всё ещё улыбающиеся глаза. Он опускался медленно, плавно, раскинув руки; продолжая смотреть на неё: «я очень хочу тебе помочь». Упал, вздрогнул в последний раз и застыл — и лишь тогда глаза закрылись, превратившись в две узкие щёлочки.
«Вопрос жизни и смерти…» — «Если ты сделаешь так же, как я».
Только сейчас, и никогда больше…
Она всё ещё стояла неподвижно, не шевеля ни единым мускулом, не отпуская Славика взглядом. Но я же не хотела! — кричала мысленно. Я не хотела — так! Я же не могла знать, что «выход» ты уже понимаешь только в таком смысле! Я же верила, что ты правда покажешь, дура, поверила, никому нельзя доверять — а я поверила, мне даже и в голову не могло прийти, что… Нет, это всё-таки я — я во всём виновата. Я — потому что я такая идиотка, мне нельзя браться ни за что серьёзное, ни за что жизненно важное, потому что я не способна… Вот один дорогой мне человек — я хотела его спасти, но не смогла, теперь уже ясно, не смогла, потому что фиг я когда-нибудь получу эти десять тысяч, потому что вот второй человек, ты — и я тебя погубила, одна я, потому что у тебя какой-то баг в голове, и тебе не нужно нормальное счастье, но я, дура, сволочь, эгоистка паршивая, всё-таки сделала тебя счастливым, пускай даже всего на миг, и ты… Безумие, это безумный мир, здесь всё безумно, но ведь жизнь только одна, и разве что-то может быть ценнее? — а ты вот так, просто… Кто бы мог подумать, разве я могла подумать? но какая теперь разница, могла или не могла, потому что случилось то, что случилось, и этого не изменишь, никакая идиотская музыка этого не изменит, и кому теперь на фиг нужен мой талант, дура, дура, сволочь…
