Глава 3. Еще не вечер.
Он проснулся в полдень с тем же чувством незавершенности каких-то дел, с которым засыпал. Попытался разобраться в своих проблемах и оказалось, что завершения почти ничто не требовало, а быстрые решения по проблемам тоже не было нужды. Основной вопрос бытия откладывался на теплые дни конца мая - это деревня под Нижним Новгородом, изба какого-то деда с видом на Волгу.
Потом в полной отчетливости каждой детали всплыла в памяти картинка мертвого телохранителя Михаила Дукова - он все так же лежал, с ружейным стволом во рту.
Было четверть часа пополудня и Яров прикинул, что коль скоро его уголовного дружка Рола повезли в десять часов (в первую очередь) на операцию, то сейчас его уже должны были прооперировать и вернуть в палату, на прежнее место. При местной анастезии в реанимацию его не повезут, оклемается и в своей палате.
По большому счету на Рола и его судьбу было наплевать, встречаться с ним, а уж тем более поддерживать отнощения, Яров не собирался. Но порученное задание требовало отчета - по иному Яров поступить не мог.
Яров поднялся с дивана, нашел визитку Рола и считав с неё телефон его мобильника набрал номер.
Телефон не ответил. Следовало полагать, что оболваненый анестезией и болью в истерзанном заднем проходе, Рол сейчас лежит на койке полутрупом глаза в потолок, и ему не до переговоров.
На кухне Яров заварил кофе и восстановил в памяти два момента из вчерашнего разговора с Игорем. Первый - обвинение во вранье, которым батюшка занимался всю жизнь, калеча незрелые умы своих школяров. Вторая... Вторую свою вину, определяемую Игорем, Яров всполмнил не сразу, поскольку поначалу задумался над первой.
Врал ли он всю жизнь или был искренен? И тут же он пресек себя - в этом не разберешся. Жил как все. Точнее сказать - большинство. Не Игорю Ильичу об этом судить, и не ему, Илье Ивановичу в этом разбираться. Не по масштабу личных способностей мышления тема. И не по масштабам текущего времени проблема. Ибо чуть не сто лет Октябрьская Революция называлась Великой, а ныне она кличется чуть ли не разбойничьим мятежом, который провернули уголовники. Посмотрим, что скажут ещё лет через сто.
Второе обвинение сына было повеселей и в чем-то интересней, нежели схоластика первого: "Я, батя, твой рассказ нашел, который ты в молодости написал, так я тебе скажу, что не напечатали, потому что ты искренне, от души писал. О себе писал".
Любопытная мысль, сделал заключение Яров, принялся за кофе и попытался вспомнить, о чем он писал рассказы в тот очень краткий перирод врмени, когда тщеславно и глупо возомонил себя осененным литературным талантом?
