Забыть номер квартиры собственных родителей. Да, Савина, на такое только ты способна. Думай, думай, вспоминай! Ты же тут жила! В этом дворе прошло твое детство. Вот на этих качелях ты в первый раз сломала себе руку. А вот это дерево при тебе сажал дядя Федя. Вспоминай!
Бесполезно. Лёка кинула на скамейку пакеты, пристроила сверху цветы и присела рядом. Как назло, мобильный телефон остался в гостинице. Правда, неподалеку была будка с таксофоном, но если уж она забыла номер квартиры, то о том, чтобы помнить номер домашнего телефона, даже думать не приходилось.
– Может, к Лизе в гости заехать? – мелькнула в голове шальная мысль и тут же исчезла. Извиняться перед родителями она еще была готова, а вот перед друзьями… Это может подождать.
Какой-то пацан выскочил из первого подъезда, выволок за собой велосипед и, лихо вскочив на него, сделал вираж по двору. Лёка следила за ним, не отрывая глаз. На кого-то до странности был похож этот маленький белокурый мальчишка. Или это только кажется?
На Женю. Точно. Те же плечи, та же скромная беззащитность, и скрытый глубоко внутри кураж. А ведь этот пацан вполне мог бы быть её сыном. И даже не первенцем. Во сколько лет она сделала аборт? Сложно, сложно вспоминать – слишком много наслоилось на память за эти годы, и воспоминания, похороненные далеко внутри, уже не вынуть, не достать. Давно… Лет шестнадцать назад, если не больше. Боже мой, какие мы уже старые. Женькин сын или дочь могли бы в следующем году уже заканчивать школу!
Как же хочется курить… Взять бы пивка в ларьке, пачку старых добрых «ЛД» и поболтать с этим белокурым пареньком за жизнь. Просто поболтать, не спрашивая ни о чем серьезном, – о девчонках, компьютерных играх, спорте, или чем там еще интересуется молодежь?
– Савина, у тебя едет крыша, – констатировала сама себе Лёка и с усилием подняла себя со скамейки, – Давай еще придумаем, что этот пацан – Женькин сын, что аборт она тогда не сделала, а отдала ребенка в детдом и вот теперь тебе выпала честь стать его новой мамой. Сюжетец получится в лучших традициях бразильских мыльных опер.
Пакеты и цветы остались лежать на лавочке. Лёка медленно шла к проспекту и чувствовала, как в межреберье разгорается жар, предвещающий очередную бессонную ночь, дикую боль и много-много литров холодного молока.
Да пошло оно всё к черту, в самом-то деле… Приехать сюда – с самого начала было плохой идеей.
