— По-моему, у него проблемы.
— А у кого их сейчас нет? — замечает Люська, вываливая в кастрюлю то, что тушила на сковородке. — Замечательно! А теперь надо пассировать морковь и лук. Многие делают это на растительном масле, но я так не люблю. На сливочном вкуснее.
— Придумай что-нибудь.
— Например?
— Ты находчивая.
— Что, опять по очереди в дверь к ним стучаться?
— Не пойдет.
— Слушай, да пусть делают что хотят, а? Тебе-то что за дело?
— Разве ты не враждуешь с Виолеттой? Тебе не хочется ей насолить?
— Кстати, о соли, — спохватывается Люська. — Можно добавить одну из этих замечательных приправ.
— Тебе что-нибудь интересно, кроме этих кастрюль?
— Ох, как же вы мне надоели! Ну, не понимаю я ничего в этих компьютерах! Все только и твердят: это наше будущее, как можно этого не знать! Ну не знаю. И что, переселившись в виртуальный мир, люди вкусно есть перестанут? Виртуальную еду придумают? Таблетки? Ну, если человек этого не принимает, надо ему насильно в глотку, что ли, запихивать?
— Я вообще-то не о компьютерах. Придумай, как избавить Якова Савельевича от Виолетты.
— Подсунь блондинке своего Лешу, — говорит Люська, облизывая ложку. — Вкусно!
— Почему это моего?
— Вы с Градовым все время шепчетесь. А о чем? Уж не о любви ли?
— Нет, — резко говорит Зося. — Не о любви.
— Ну и подсунь его Виолетте.
— Как это подсунь?
— О, господи! Пусть улыбнется ей, танцы вечером устроит. Она же красавица!
— Ну не нравится она ему! Не нравится!
— Прям! Знаю я мужиков! Знаешь, сколько у меня их было? Мужей? Сама уже не помню. Мигнешь, моргнешь — и вот он уже рядышком, в постельке. Им много не надо. А у этой девки, между прочим, ноги от ушей растут. А ты на меня посмотри. Ну посмотри!
Люська с ложкой в руке вальяжно проходится по кухне. Грудь вперед, спина прямая, плечи расправлены.
— У тебя характер легкий. Мужчинам с тобой легко.
— Ага, — соглашается Люська. — И бросать меня тоже легко. Ко всем моим прелестям только денег больших не хватает. Ладно, хватит трепаться. Борщ готов, давай на стол накрывать. Не переживай: все утрясется. Сегодня уже среда. Кто знает, может, либо Кучеренко, либо этой Виолетты в понедельник здесь уже не будет?
— Или вообще не будет, — негромко говорит Зося.
— Что ты имеешь в виду?
— Ничего. Что в гостиную нести?
