Месяца не прошло — приезжает Вольга.
— Ой, Святогорушко, совсем распоясалась треска твоя хрюкающая, злобная, лохматая. Как ушел ты в затвор, спасу от него не стало. Старость хотел мою погубить и мечом на меня замахнулся. Ты уж уйми его, кровохлеба, кинь ему мысль такую, чтоб ласковым Микула стал.
Зло меня взяло.
— Я, — говорю, — такую мысль в следующий раз кину, что как мечи друг на друга подымете, так и скую руки ваши на веки вечные. А коли перебранку начнете, так и языки скую.
Смотрит на меня Вольга и сомневается, старый пес, верить ли.
— Великую Силу, — говорит, — в затворе обретают те, в ком терпение есть. Только это Микула на меня всегда первый кочетом лезет, его и сковывай.
Смотрит на меня, щурится ласково:
— Чего ждешь здесь, Святогор? Мертвых поднимать хочешь?
— Неподъемное поднять хочу.
— Горд ты, Святогорушко, по-прежнему.
И с этими словами уехал Вольга.
А через несколько дней Микула заявился.
— Чего, — говорит, — тут этот шепелявый делал? На меня жаловался?
— Кашель, — отвечаю, — лечить приезжал.
Засопел Микула:
— Мыслями бросаешься через эдаковы дали. Знаю, чего хочешь: первым на Руси быть.
Засмеялся я:
— Совсем одурел ты, Микула.
Упорствует:
— Добра тебе хочу. Если тайн доискиваешься, так нет их здесь. Пустая здесь земля, и нет в ней Силы, добился ты своего, Святогор: только о тебе и разговор теперь, нас с Вольгой и забыли, а тени твоей славу поют.
— А вы больше между собой сшибайтесь, так и вовсе вас забудут.
— Поехали со мной, — Микула гундосит. — Чую, беда какая-то мне через твой затвор выйдет.
— Доброму Микуле не выйдет, — говорю. — А злонравному да суетному поучение может быть.
— Мало я тебя бил, — хрюкнул Микула и с тем уехал.
Не смутили меня богатыри. Живу и лечу. Однажды мальчонку у смерти отбил. Не было у меня надежды, но наложил руки на него и Силу всю свою бросил. И оправился он, правда, все равно не жилец был и лет пятнадцати, думаю, все одно помер.
Сижу, пот утираю, темно в глазах у меня: устал.
Кинулся мне отец его в ноги:
— Боги нас не любят так, как ты.
Ничего не сказал ему, а только в ту же ночь на юг поскакал. Как ветер несся. И добрался я до мест, где родился, и к ягиной могиле припал, и землю отвернул.
Целы косточки. Потемнели маленько, но крепеньки еще, и всей жизни моей не хватит, чтоб дождаться, покуда сгниют.
Поехал я сам не зная куда. И вдруг от ярости на лес бросился и стал деревья крушить без разбора. Леший невдалеке мелькает, как кошка, у которой котят отобрали, а я только смеюсь зло и дальше крушу, устал. Опамятовался. Натер от мындрагыра кусочек и по лесу развеял: легко заживут раны лесные. И обратно на север поехал. И больше не было злобы во мне, а только усталость была, на горечи замешанная.
