Разумеется, я знал. Об этом рассказывается в любой истории о призраках, не так ли? Он разбил "мустанг", а когда копы добрались до места аварии, они нашли его изуродованное тело, зажатое между рулем и спинкой переднего сидения, и голову на заднем, в бейболке, повернутой козырьком к затылку и глазами, уставившимися в крышу. И с тех пор он носится по Ридж-роуд, когда светит полная луна, а в ночи завывает ветер, мы продолжим после короткой рекламной паузы. Теперь я знаю то, о чем не подозревал раньше: самые страшные истории о призраках те, которые слышишь всю жизнь. Потому что они реальные кошмары.
- Нет ничего лучше похорон, - он рассмеялся. - Так ты сказал? Тогда ты прокололся, Алан. Несомненно. Поскользнулся, споткнулся, упал.
- Выпусти меня, - прошептал я. - Пожалуйста.
- Ну, - он повернулся ко мне, - мы должны об этом поговорить, не так ли? Ты знаешь, кто я, Алан?
- Ты - призрак.
Он пренебрежительно фыркнул, в отсвете приборного щитка я увидел, как опустились уголки его рта.
- Да перестань, ты мог бы найти ответ и получше. Разве я похож на гребаного призрака? Я летаю? Ты можешь видеть сквозь меня? - он протянул руку, сжал и разжал пальцы. Я услышал сухое потрескивание его сухожилий.
Попытался что-то сказать. Не знаю что, да и какая разница, потому что не смог вымолвить ни звука.
- Я - посыльный, - продолжил Стауб. - Гребаный "ФедЭкс" из могилы, как тебе это нравится? Такие, как я, вообще-то частенько появляются здесь... как только складываются соответствующие условия. Я думаю тот, который всем заведует, Бог или кто-то еще, любит поразвлечься. Ему всегда интересно, хочешь ли ты сохранить, что у тебя есть, или он сможет уговорить тебя пойти на сделку. Но для этого нужны соответствующие условия. Этим вечером все сложилось. Ты один... мать больна... потребовалась попутка...
- Если б я остался со стариком, ничего бы этого не случилось, - ответил я. - Не так ли?
Теперь запах Стауба бил мне в нос. Резкий запах химикалий и более приглушенный, но очень уж неприятный, разлагающейся плоти. Мне оставалось только удивляться, как я сразу не почувствовал его, как мог принять за какой-то другой?
- Трудно сказать, - ответил Стауб. - Может старик, о котором ты говоришь, тоже мертвяк.
Я подумал о пронзительном, словно скрежет битого стекла, голосе старика, о его привычке дергать грыжевой бандаж. Нет, он не был мертвяком, но я променял запах мочи в его старом "додже" на что-то гораздо худшее.
