Примитивно, но пока накопление не стало чувством внутри сознания, пока оно не выношено мыслью, пока мы мышлением не выносили внутри себя структуру сознания, расширившего его так, что всегда, думая, мы уже без рассуждений будем применять это накопление, до тех пор это не будет настоящим знанием.
Так и творчество — оно с познанием один и тот же процесс. Нужно запомнить четыреххвостку "напряженное мышление" — "инкубация" — "озарение" — "выражение" и запомнить, что все творчество является вынашиванием мысли.
Ты должен выносить напряженным мышлением (точнее сказать напряжением сознания, интенсивностью сознания) мысль, в которой в чувстве, как в лепестке лотоса, уже есть все твое произведение, в мгновенном озарении мысли охваченное чувством со всех сторон. Правда, "озарение" — как свидетельствуют все великие люди, — это только начало. В дальнейшем ты должен не только длить это чувство сколько угодно, но и мыслить в этом чувстве чувством… Моцарт рассказывал, как он буквально вдалбливал в себя понравившиеся мелодии, как они постепенно срастались напряжением мысли и концентрацией на них сознания. "Я, — писал он, — сочиняя в уме музыку, разгораюсь все более и более, и, наконец, дохожу до такого состояния, когда мне чудится, что я слышу всю симфонию от начала и до конца сразу, одновременно, в один миг!.. Эти минуты — самые счастливые в моей жизни".
Улыбнись! Ты должен слышать всю симфонию в один момент столько времени, сколько тебе надо…
Сколько я не сидела, я ничего не высидела. Только квохтать осталось. Мне ничего не пришло в голову… А секунды текли… Медленные секунды моей оставшейся жизни. А я так же тупо сидела… И даже не понимала, собственно, что я в монастыре во время урагана. Но было ощущение приблизившейся опасности и гибели. Поняв это, я снова напряглась, пытаясь осознать ситуацию. Что мне делать!?! Я стала метаться…
Но снова вспыхнула, видимо по аналогии, разорванная мыслью сцена детских воспоминаний…
Тэйвонту уходил от висевшей на хвосте погони, шатаясь, один! И я знала каким-то инстинктом, что смертельная опасность приблизилась вплотную. Мама и еще один тэйвонту куда-то исчезли. Опасность же стала нестерпимой. Даже по сравнению с моей "обычной" жизнью и обычной постоянной опасностью. Маленькое сердечко мое билось бешено, ручка сжимала арбалетик тэйвонту, оставленный мне.
Почему-то я не боялась. Но в глазах у тэйвонту были слезы, когда он взглянул на меня, и это меня "добило". Сама я плакала всего несколько раз, но я знала, даже в этом крошечном возрасте откуда-то, что тэйвонту не плачут никогда.
