в бумаги бледное лицо
взгляну с надеждой и мольбой:
вернись, вернись моей душой,
не нужен мне удал такой -
довольства, чванности покой,
не предавай, не покидай,
верни мне муза боль и май. 1970
КАМЕННЫЙ УЛЕЙ ....
Каменный улей,
Соты окон.
Проспект, переулок,
И солнце в полон
Цветущая площадь
Взяла, распластав
Ковровые клумбы
Пестреющих трав.
Гул фабрик, заводов,
Трамваем трезвон.
Был заново город
С той песней рожден.
В подземных артериях
Жизнь ритмичная
Пульсирует, бьется -
Ведь темпы столичные.
Спешат поезда
И развозят людей -
Вершителей века,
И светлых идей:
Они бездорожье
Одели в асфальт,
Речные порожья -
В гранит и базальт,
Диктуют программу
Кранам-великанам,
Творят и рисуют
Страны панораму.
Мой город, как песня,
И весел, и лих.
Как сказка чудесен -
Ритмичен, как стих. 1970
МАТЕРИ
Суровый взгляд, нахмуренная бровь,
скупа на ласку и не виновата,
что в ней неповторенная любовь,
что в ней невосполнимая утрата.
У жизни нрав крутой и у нее -
непримиримости стоит стена глухая,
как часто узнаю в себе ее,
и боль моя -- ее слеза скупая.
Резка, порывиста и трудно угадать,
что боль пройдет и скорбь ее утихнет,
и тяжесть лет несет в печали мать,
и бремя то, к несчастью, жизнь не снимет.
Прости прошедшее, с ним навсегда простись,
Смирись и благодарствуй светлым будням,
не наяву, то хоть во сне приснись
с веселым смехом и бровей не хмуря. 1971
УЛЕТЕЛИ ПЕРНАТЫЕ СТРАННИКИ...
Улетели пернатые странники,
желтой вьюгой отпел листопад,
тучи солнце услали в изгнание,
загрустил в ожидании сад.
Позади раскрасавица осень,
а зима лишь взмахнула крылом,
чуть прикрыла белеющей осыпью
берега над болтливым ручьем.
Что ж хозяйкою в дом не пожалуешь,
чтоб прибрать, побелить, починить,
что же осень проказницу балуешь?
Чай пора уж ее заменить?
Помню как-то ты гостьею раннею
обелила наряд золотой,
а теперь все томишь ожиданием
белизны по канве голубой. 1971
ЦИКЛ СТИХОТВОРЕНИЙ ПОСВЯЩЕННЫХ БАКУ:
ТИХИЙ ПЛЕСК ИЛЬ ЗАПАХ НЕФТИ..
Тихий плеск иль запах нефти,
Ночь иль зарева пожар.
Может сто, а может двести
Лет назад вдыхала жар
Этих улиц гибких, гулких
Перепутанных в узор
И теперь, играя в жмурки,
Память тихо разговор
Заведет о синем море,
О бегущем чуде волн,
Разгулявшихся в просторе,
И про ветра-норда стон.
Вот ступенчатой подковой
В раскаленной дымке дня
Город "Белый", город "Черный"
Вдруг нахлынут на меня,
Будоража чувства, память,
Разбудив мечту и грусть.
Их не станут гнать иль прятать
Пусть они воскреснут, пусть -
