— Другого выхода нет, — отрезал Соболь.
Над головами метнулась стая ворон, уселась на верхушках берез и принялась хрипло орать, словно заранее хороня Бармаглота и предвещая вкусный пир. Соболь было взялся за ремень одного из ружей, но я покачал головой. Соболь еле заметно пожал плечами. Зря стрелять — смысла нет, кто-то услышит, один мутант убежит подальше, другой, наоборот, заинтересуется и прибежит… Да и ворон почем зря бить ни к чему, они — еда.
— Ищем схрон, — согласился Аспирин. — Я ничё. Давайте носилки делать.
Носилки мы соорудили быстро из ремней и вырезанных тут же в березняке тонких, но прочных стволиков. Уложили Бармаглота, на всякий случай привязали покрепче — мало ли, вдруг опять бег по пересеченной местности случится. Когда Соболь и Пауль подняли носилки, сталкер неожиданно открыл глаза и спросил:
— Что, совсем хреново?
— Ногу ты сломал, брат, — сказал я. — Вразнос пошла нога, в самом колене.
— Вот бля… — констатировал Бармаглот. — И куда вы меня тащите, пидорасы?
Это была фраза из старого, всем известного анекдота, и мы дружно посмеялись, даже профессор.
— Тащим мы тебя в схрон. Ты уж извини, назад — поздно, вперед — бессмысленно, — объяснил Соболь.
— Без мазы, — подтвердил Пауль.
— Давайте в схрон, — согласился Бармаглот. — Я тут не очень далеко знаю будку. То ли газопровод под ней, то ли нефтепровод… Крепкая такая будка. Тайник у меня там.
— Ты погоди тайники раскрывать, а то сейчас начнешь… — проворчал Соболь.
— Так это мне тайник, не вам. Жратвы чуток, «калаш» старенький, патроны… Бухло.
— А. Тогда хорошо, — одобрил Соболь. — Будешь как на даче.
Я хорошо представлял себе это «на даче». Лежишь в темноте, не можешь двинуться, в руках — дохленький «Калашников», а за стенами… Если придет крупный кровосос, или химера, или даже несколько крупных псевдоплотей — отдерут дверь в два счета, там же будка над трубой, а не бункер ядерный. А если придет контролер — сам встанешь и откроешь, даже со сломанной ногой…
И главное — нет уверенности, что тебя подберут. В Зоне сейчас почти никого нет, на экран ПДА можно пялиться до бесконечности. А братья-сталкеры, которые обещали зайти на обратной дороге, еще неизвестно, живы ли сами.
Нет, я так ни разу не лежал. Тьфу-тьфу-тьфу три раза через левое плечо, и вот даже по дереву постучу… Но я очень хорошо представлял, как это бывает. Потому в схронах выживают немногие. Стреляются, вскрывают вены, вкалывают передоз наркотиков, сходят с ума…
