Он заглянул в холодильник и увидел там остатки виски. Плеснул в два стакана, положил лед и протянул ей стакан.
Она сделала глоток и сморщилась.
Денис выпил содержимое своего стакана одним залпом. Ему бы не помешала сейчас непочатая бутылка виски. В присутствии Лики он смущался, как школьник.
— Ну, разогрелся? — вопросила она.
Он покраснел. Ее голос доводил его до дрожи.
— Ты здесь отдыхаешь? — поспешно задал он глупый вопрос, усаживаясь в кресло напротив.
— Нет, работаю, — улыбнулась она.
— Извини, я…
— Да все нормально, — Лика махнула Рукой. — Да, я отдыхаю. Скоро мой отпуск заканчивается, и я возвращаюсь домой.
— А где ты живешь?
Денис уцепился за эту подкинутую ею возможность нового вопроса, как утопающий Хватается за спасательный круг.
— Ты все равно не знаешь этого города, — вздохнула Лика. — Ну что, долго мы еще будем вести такие беседы? Можем, займемся делом?
Она поднялась и медленно подошла к нему.
— Разве ты этого не хочешь? — вкрадчиво спросила она Дениса.
Самое удивительное, что он и вправду «этого» не хотел. Но промолчал, чтобы не обижать ее. Лика считает себя неотразимой, и правильно делает. Наверняка ни один мужчина не откажется, если она станет демонстрировать ему свои прелести, как это делает сейчас для Дениса. Надо же, как она напоминает Эмму! Но только Лика — живая, непосредственная, естественная. А Эмма была скована дурацкими манерами, как кандалами. Она не могла позволить себе многого, потому что должна была соответствовать своему образу, который уже сложился у окружающих. А Лика — другая…
Ладно, пусть будет так, как она хочет. Он еще успеет ей сказать — после того, что будет, что она ему очень нравится. И что он хотел бы продолжить их отношения, хотел бы узнать ее гораздо ближе, чем это позволяют интимные отношения, хотел бы узнать о ней все. Все: о ее вкусах, пристрастиях, любимых книгах, о ее родителях и школьных годах. Хотел бы посмотреть ее детские фотографии, которые наверняка умилили бы его. Хотел бы… — Ну что же ты? — простонала она, и Денис, сосредоточившись, неотвратимо погрузился в нее, как моряк с тонущего корабля погружается в пучину моря…
Куропаткин не мог уснуть, он все думал об Анжеле, вспоминал ее нежную шею с золотистым локоном, выпавшим из прически, ее женственную фигуру с тонкой талией и округлыми, совершенными бедрами, ее прелестную грудь, мягкий подбородок, полные губы и чувствовал себя дураком. Он пытался оправдаться тем, что Анжела — это мечта любого художника, но правда заключалась в том, что он уже давно не художник и никогда им не будет. А его нынешняя профессия не оставля-5 ет никакого простора для романтики, она вся построена на логических выводах и умозаключениях, в отличие от фантазий и эмоций, которые необходимы художнику.
