– Привет, Александр!
– Здравствуй, как дела у Кулибина всея Литвы?
– Дела? – переспросил он. – Плохо.
– А что случилось-то? – лениво поинтересовался я.
– Безработный, – он усмехнулся, – со вчерашнего дня.
Ничего себе новые хозяева развернулись, если Виктора решились уволить. У них что, мозги напрочь отшибло – от такого мастера отказаться?
– Причина увольнения?
– Ты будешь смеяться, Саша, но серебряные пули.
– Что?!
– Да, именно. И вообще, наехал новый хозяин на снаряжение патронов по страшной силе, и Шарунас молчит, будто воды в рот набрал. В общем, схлестнулись, слово за слово, шутка за шуткой, так я и оказался за бортом. – Виктор немного помолчал, – А ты как, чем заниматься собираешься?
– Ещё отдыхаю, но если ты остался без работы, то есть у меня одна мыслишка. Давай послезавтра созвонимся и встретимся. Чем чёрт не шутит, когда ему ихний Синод позволяет – вдруг что-нибудь и получится?
– Прекрасно. Значит, послезавтра я тебе звоню?
– Да, буду ждать.
Ну и дела творятся в Датском королевстве (я даже в затылке почесал, от удивления). Если хорошо организованный коллектив направо и налево разгоняют, то они так быстро в банкрот уйдут. Таких крутых поворотов бизнес не любит – не воздухом торгуют. А вот услуги Виктора мне пригодятся, и даже очень скоро. Пока он работал у Шарунаса, не особенно была возможность обратиться, а сейчас – извините...
На следующее утро я чуть свет катил по пустынной дороге в сторону хутора. Машин на дороге было немного, в приоткрытое окно врывался ветер, принося с полей запах луговых трав. Красота! Я даже залюбовался, увидев аиста, который летел в сторону небольшого озера, расположенного неподалёку. Словно почувствовав моё настроение, по Русскому радио включили старую песню, – «На дальней станции сойду». Я даже улыбнулся – как эта мелодия пришлась к месту. Хорошие раньше песни писали, не в пример нынешним – за редким, очень редким исключением.
Ведьмин хутор встретил меня утренним туманом, который лежал на заброшенном поле, словно кусочек неба, зацепившийся за ветки кустарника. Тихо здесь – даже не верится, что в прошлый раз я мог остаться здесь навеки. Кстати, вполне возможный вариант. Сбросила бы ведьма моё тело в болото – и поминай как звали. Только потомки, лет эдак через пятьсот, обнаружили бы, мумифицированное в здешних торфяниках тело. И лежать мне тогда в каком-нибудь музее, на радость будущим учёным, которые бы выстраивали различные версии моей гибели. Думаю, самые дерзкие из них не рискнули бы предположить стычку с нечистой силой.
