Я стояла к нему спиной, глядела на звезды и увидела в небе нескольких птиц. Они ни как не улетали прочь, а продолжали кружить над крышей, и я поняла, что это летучие мыши.
Ну не круто ли - «Гроб-клуб» и летучие мыши!
Я с тоской взглянула на часы. Занятия у тети заканчивались меньше чем через час. Похоже было на то, что все это время мне предстояло проторчать здесь, в нескончаемой очереди, даже с учетом удачного внедрения в нее.
Нервно переступая с ноги на ногу, я то и дело поглядывала в направлении входа в надежде на то, что затор рассосется, но никакого затора и не было. Контролер, как обычно, проверял удостоверения. Зато мне показалось, что ближе к голове очереди маячат две знакомые макушки. Я высунулась, удерживая свое место ногой, как игрок в шашки перед ходом прижимает пальцем место на доске, и убедилась в том, что не ошиблась. Это были Примус и Отрава, та самая парочка, перед которой я влезла в очередь при первом посещении клуба.
Примус и Отрава! Я никак не могла забыть такие прикольные имена, всю жизнь имея дело с заурядными Билли, Мэттами и Беки!
Упускать такой шанс было бы глупо.
Я покинула свое место, пробежала вдоль очереди и пристроилась рядом с могильной парочкой.
- Примус, Отрава, привет! Это я, Рэйвен!
Ребята уставились на меня, явно стараясь вспомнить, кто я и откуда могу знать, как их зовут. Судя по лицам, в памяти у них ничего не всплывало.
- Мы познакомились здесь же, в очереди, несколько месяцев назад, - подсказала я.
- А, точно! - припомнил наконец Примус. - Как дела?
Отрава бросила на меня ядовитый взгляд.
- Спасибо, прекрасно. Рада тебя видеть, - ответила я Примусу и повернулась к девице. - Платье у тебя классное, просто отпад!
Ее отношение ко мне мигом изменилось.
- Да ну, самое обыкновенное.
- Ну, не надо! Ты в нем прямо модель, настоящая готская красавица.
Неожиданный рев мотоциклетного мотора заглушил уличные шумы и пульсирующую музыку, доносившуюся из-за дверей клуба. Обтекаемый «найтрод» эротичного дизайна промчался по улице и резко затормозил на ВИП-парковке, расположенной рядом со входом. Мотоциклист снял шлем, украшенный белым черепом со скрещенными костями, и по его плечам рассыпались длинные пурпурные волосы. Парень в темных очках, одетый в байкерскую косуху, усыпанную молниями и заклепками, и черные кожаные брюки, уверенно спрыгнул со своего байка, кивнул охраннику и проследовал в клуб так, словно был его владельцем.
- Это что еще за тип? - громко осведомилась я. - Знаменитость? Что-то я такого не припомню.
