Итак, нужно встретиться с Крутовым. Но это второе. А первое – слинять из злачного района. Благо пока еще час волка: оставшиеся летом в Москве законопослушные и работящие граждане спешат на службу посредством метро, и в этой ситуации милиции фильтровать поток затруднительно. Особенно районной. Труба зовет! Пора выбираться из этого милого распивочного уголка за помощью к компетентным органам по прозванию РУБОП.
Кусты раздвинулись, и прямо передо мной оказалось двое барыг-алканов. Эти, в отличие от ночных, – самые настоящие. Но помня, что белая фата – отнюдь не гарантия девственности, бегло изучаю нарисовавшихся мужичков. Ибо был в моей не столь давней юж-ной ссылке случай, когда бомж-санитар оказался очень скверным дядькой.
– Распиваем? – гаркнул я начальственно.
– Ты чего? – Мужики шуганулись от меня с натуральным похмельным испугом – такой наиграть невозможно.
– Да я это… – произношу совсем другим тоном. Вздыхаю, тряско вытягиваю сигарету из пачки. Жаль, что «Лаки страйк», а не «Прима», ну да алкоголизм клиентов не разбирает: вчера мог гулевать по-крупному, а сегодня, выгнанный дражайшей половиной, трястись в неопохмеленно-потрясенном состоянии на зачуханной лавочке. Жизнь – штука переменчивая, и алканы знают это лучше других.
Мужички, рассмотрев меня как следует, успокоились.
– Водяру с портвешом, видать, вчера мешал? – сочувственно осведомился один.
– Сначала – да. А потом… – Сокрушенно опускаю голову, давая понять, что не помню ни-че-го. Добавляю с известной каждому нашему интонацией «а вот вчера были о-о-очень большие»: – Салат крабовый хавал ложкой… – и снова вздыхаю.
Мужики переглянулись. В сумке у них позванивало.
– Стакан тебе надо накатить, – авторитетно произнес первый. Заметив, как я алчно заблестел глазами, добавил: – У тебя это… Хоть чего-то осталось? А то мы не профсоюз – бесплатные путевки раздавать…
– Ну… – Вытряхиваю из кармана рублей восемь мелочи.
– Вот это дело! – повеселел один. – А фиг ли маешься, здесь на стаканюгу грязного – вполне!
– Витек, не приставай к человеку! До ларька, до него еще доплыть надо. Вишь, не в себе он! Сам такой же был час назад. Лучше плесни!
Витек пожал плечами: дескать, и то верно, вынул из истертой сумки бутылек мутного портвейна с темно-синей этикеткой, опалил спичкой пластмассовую пробку, снял, долил пластиковый стаканчик доверху:
– Причащайся.
Стаканчик я умахнул единым духом, с сожалением проводил взглядом. Витек поразмыслил, налил второй:
