Вечером третьего дня зазвонил телефон. Лека, обнаженная, стояла у аппарата и кивала с видом примерной ученицы. Я любовался ею.
– Мне нужно в Москву, – просто сказала она. – Самолет через два часа.
– Я тебя довезу?
– Не надо. Здесь есть на такой случай «разгонные» «волги». И еще – терпеть не могу вокзальных провожаний.
– Ты надолго?
– Не знаю.
– Может, чем-то помочь?
– Пока нечем. – Она улыбнулась. – Да я тебя разыщу.
– А как я разыщу тебя?
– Ты этого хочешь?
– Да.
– Очень просто. Позвони, – спроси Элли. Или Леку. Это все, она назвала номер, – я.
– А я – Дрон.
– Наконец-то познакомились.
– И подружились.
– Не расстраивайся, Дрон, я сама расстроена. Может, это ненадолго…
– Ага.
– Выпьем кофе?
– Да. И – кальвадоса.
– Хочешь остаться здесь?
– Без тебя? Нет.
– Тогда обойдешься кофе. Ты уже прилично выпил сегодня. Еще машину вести.
– Машину?
– Ну да. Не пешком же ты в город пойдешь. Возьмешь «мере».
– Может, попуткой?
– Зачем? Оставишь у горсовета. Я попрошу, утром заберут. Знаешь, возьми кальвадос с собой.
– Зачем?
– Выпьешь дома. Роняя в стакан слезу. Скупую мужскую.
Лека обняла меня, поцеловала.
– Ну, езжай. А я поплачу.
– Лека?
– Что?
– Возвращайся скорее.
– Ага.
– До встречи.
– Пока. Езжай. На пропускные я позвоню.
«Мере» сорвался с места. Фигурка девушки уменьшилась и пропала за поворотом.
Я гнал машину как ненормальный. Любовь с первого взгляда… А какая она бывает еще?.. Оставив машину у горсовета, пошел домой пешком. Через центр. Похоже, я не оставил без внимания ни одного питейного заведения, работавшего в этот час в городке. И брел в свою хижину уже глубокой ночью, держа в одной руке початую бутылку кальвадоса и время от времени к ней прикладываясь, закусывая, чем Бог послал: алычой, сливами и, видимо, листьями с придорожных деревьев.
Машину я заметил сразу и инстинктивно отступил к краю улицы, в деревья, в тень. Она остановилась метрах в десяти. Фары погасли, открылась дверца, в салоне зажегся свет. Пассажир сказал несколько слов водителю, вышел и скрылся в доме.
Завелся мотор, машина проехала в полуметре от меня, свернула за угол и исчезла.
Протрезвел я разом. Водителем был Кузьмич. В неизменной белой сорочке, но без погон. Пассажира я тоже узнал. Рука у него была на перевязи и прострелил ее не кто иной, как я. Три вечера назад. Или – три года?..
До своего сарайчика я так и не добрался. Перепутал улочки, вышел к морю. И уснул на куче морской травы, под мерные вздохи волн, под мерцающим южным небом.
