День Литературы, 2008 № 01 (137) | страница 55




Один и тот же ветер


Нас настиг.


Райнис Мария Рильке




Соблазнительна роль Гада


Меж райских яблок. Но в саду…


Вы! Вы — души моей бравада


И обморок.


Не надо сада.


И я лишь ради променада


Вдоль памяти о вас пройду.




ЛЮБОВЬ


Большие мы — огромны скот и слизни.


А Бог — Он мал. Частица Он, её


Всегда взволнованное бытиё…


Что? И во мне? В той, с тазиком белья


Над незабудкой с искрой золотою?


Прости меня, но я того не стою.




Одной Ты выношен, чья колея


Твоей вдовой, Твоею сиротою


За это стать по прихоти жулья,


Чей дух лукавый правит суетою.




О, слёз Твоих Евфраты и Босфоры!


И Ты частица!? Та, что из просфоры


За друга вынута? Безумец! А волна?


Морская, да? Морская. Море сна.


Морская!


Из которой вся и всё…


Псалмы Давида и стихи Басё.




Как будто бы квадратный корень


Из формулы "Бог есть любовь",


Извлёк


Из раковины моря Боттичелли


Жемчужину Венеры… Общий шок.




КАМЕШКИ НА ЛАДОНИ


Изучай движение светил,


как принимающий в них участие.


Марк Аврелий


Небеса сверкают перед уходом принцев.


Шарль Мерсье из Бодонвиля —


астроном, поэт, астролог




Слеп Гомер.


Но любое созвездье — камея


Персонажа его смотрит за Птолемея,


За волхва вавилонского, видя народ


Поимённо и даже умея


Сбить на время таинственный код,


От бессмертной любови


К избранникам смертным немея.


Имя! Имя его, только! Имя… и вот,


Как русалка,


из мраморных вод


Выплывает моя инфернальная


пра…пракамея


И перстом на устах


запечатывает небосвод.




КАРМЭН


Съезжать с перил?


О, да! В твои объятья.


И чтоб до трусиков


задрались розы платья.


И бьют чечётку пуговицы:


SOS!




Валет и Кастор, туз и Поллукс —


братья?


Мне нравятся цыганские понятья.




В застенки магии неигранную в штосе


Колоду карт приводят на допрос


И рвут за то,


что вслед не шлёт проклятья.


Мои духи не смыть с твоих волос.




О БЕДНОМ ПОЭТЕ


ЗАМОЛВИТЕ СЛОВО


В эпоху большой нелюбви.


Андрей Макаревич




Творец


Тебя мне ниспослал,


Тебя, моя Мадонна.


Александр Пушкин




… И сказала Матушка Христа:


Сына отдала не для потехи,


Не для Отчей мести, не для опыта.


Он смеяться научил уста


Господа и замирать от шёпота


Женских слёз,


как от ежат, их топота,


И плескать по рваному сатину


Яблоками так, что Лувр картину


Жаждал "Побирушка с изумрудом".


Формулы не брезговали чудом,


Потому что Ты! Ты! Верил Сыну.




— Что ж выходит,


Ангел мой фатальный,


Рупор Бога то же, что хрустальный


В виде женской туфли мегафон?


Манной был. Но маковой росинкой!?


— Господи!


Ты — слава чуть с косинкой


Под вуалью чёрною.


— Но тон


Задал-то молитвы лепет бальный.


— Господи!


Да где же Ты банальный


Видел бал, когда на бале ОН!


ОН вальсировал… влюблённый!