От имени кухаркиных детей
События и мнения
От имени кухаркиных детей
ОЧЕВИДЕЦ
Анатолий МАКАРОВ
Некоторое время назад одна успешная дама начала свою редакторскую колонку в полугламурном журнале с милой откровенности: не люблю бедных!
Как у бывшего советского человека у меня перехватило дыхание. Дочитав эту беззастенчивую публицистику до конца, я понял, что на самом деле светская редакторша терпеть не может хамов, бездельников, пьяниц, дебоширов, однако в декларации своей не оговорилась, слово употребила совершенно точно и, главное, от души.
Сначала я не мог понять, с чего это глупая нуворишская спесь так меня зацепила. Конечно, всплыло в памяти послевоенное детство, в котором, при всём равенстве нищеты, уколов для чувствительного самолюбия хватало. Однако все они быстро забывались, поскольку в не слишком свободном тогдашнем обществе пренебрежение к малоимущим согражданам воспринималось как подлость.
Во времена моей молодости этот демократический ригоризм под влиянием житейских соблазнов, понятно, ослаб, однако порок ещё платил дань добродетели, и пренебрежение к учащимся на медные деньги студентам или, скажем, к плохо одетым прохожим не полагалось демонстрировать. Да и в голову, скорее всего, не многим приходило. Я, во всяком случае, никаких укоров и упрёков по поводу своего сомнительного благополучия от окружающих не слышал, одно лишь мужественное и весёлое сочувствие. Это вообще было хорошим негласным обычаем – выражать стремящимся к свету беднякам свою солидарность и покровительство.
Впрочем, доносились и другие суждения. Одно из них я, подобно подпольному герою Достоевского, сохранил в душе на всю жизнь. Один мой приятель, женатый на дочке литературного начальника, доведённый до отчаяния её попрёками и придирками, мстительно сообщил мне однажды, что именно мою профессиональную активность ставит она ему в пример в качестве доказательства от противного.
– Смотри, как рвутся вперёд кухаркины дети! – пыталась она пробудить у благополучного супруга нечто вроде честолюбия.
Почему-то именно подозрение в карьеризме лишило меня речи. По поводу же главного содержания данной подковырки я тем не менее нашёлся, что возразить:
– Моя мама не кухарка. Она – портниха.
Начальническая дочка вот уже много лет живёт за океаном и, смею надеяться, смирила свою номенклатурную гордыню принятой там политкорректностью. Речь, однако, не о ней. А о том, что упомянутое высокомерие, уж не знаю, барское или начальственное, из явления экзотического и малоприличного становится у нас в последнее время едва ли не нормой жизни.
