– Крутой? – переспросил я. – Интересно. Это как?
В зеркало было видно, что мальчишка улыбнулся.
– Ладно тебе. Как будто сам не знаешь...
– Знаю. Но мне интересно твое мнение. Кто такой – крутой?
– Ну, это который большой, сильный, всех бьет...
– Нет, – перебил я. – Крутой – это не тот, кто всех бьет. Крутой – это тот, кто не дает бить себя.
– А ты – крутой?
– Спроси у мамы.
Я вспомнил вчерашние криминальные теленовости. Очень актуальный сюжет. Настолько актуальный, что при просмотре мне стало нехорошо. Угрюмые менты в грязных куртках долбили отбойными молотками цементный пол в каком-то подмосковном гараже, и на свет божий появлялись сгнившие человеческие костяки. Банда юных идиотов прятала таким образом тела своих жертв. Всех повязали, все мгновенно дали признательные показания.
– Я уже спрашивал, – признался сын.
– И что сказала мама?
– Сказала, что да, ты крутой.
– Ну, маме виднее.
Лучше вывезти его в лес, на его же машине, заставить написать предсмертную записку и повесить на суку... Машину бросить, уйти пешком... Все равно – трудно... Где стопроцентная уверенность, что он ее напишет? Что на жирном теле крысы не останется следов борьбы, синяков или ссадин?
Ребенок опять вздохнул. Очевидно, неудавшийся кулачный бой настроил его на философский лад.
– Ты, папа, зря так со мной разговариваешь.
– А как я разговариваю?
– Как с маленьким. Вот Мария Дмитриевна знаешь как говорит? Она говорит: вы не маленькие и не большие, вы люди и я с вами говорю как с людьми.
...Наконец, главное. Где найти его? Как выкрасть? К чьей помощи обратиться в столь сложном деле? Огромный боров, он будет сопротивляться изо всех сил, орать, звать на помощь и так далее. Я, может, и крутой, с точки зрения жены, но я не могу просто поехать к нему в дом, отобрать чемодан с деньгами, выстрелить в лоб и уйти. У меня нет даже адреса. У меня нет ничего. Я не готов воевать.
Когда доехали до дома и я выбрался из машины, тщательно проследив, чтоб не замарать о край двери единственную куртку, – подошел угловатый человек со злым красивым лицом, как бы сбежавший с полотна художника-соцреалиста. Смутно знакомый; возможно, сосед.
– Алло, – позвал он. – Слышь. Ты тут зря свою тачку ставишь.
– Почему «зря»? – спросил я. – В каком смысле?
– Тут, – объяснил сосед, – тачку ставлю я. Уже десять лет.
Сын ждал. Усиленно прислушивался. Я посмотрел на 4 угловатого – он явно был готов к скандалу. Может быть,
он его даже хотел.
– Извини, уважаемый, – сказал я. – Теперь буду знать. Я просто не знал. Теперь – знаю. Ты бы мне раньше сказал. Сейчас отведу ребенка – и освобожу твое место. Подожди буквально пять минут.
