Хотелось бы, конечно, чтобы по-другому. Но – не бывает. Такие вокруг мужики, что, начиная с ними хоть роман, хоть эссе, хоть стихотворение, необходимо готовиться мстить. Чтобы сохранить себя, чтобы не потерять к себе уважение, чтобы, наконец, остались силы и азарт для следующего романа, эссе или стихотворения.
Но ведь в юности любовь представлялась иной? Точно, иной. Когда же возникла эта неутоленная жажда мщения?
После этой истории с художником, Игорем, Наташа думала, конечно, о мщении, но как-то по-детски, несерьезно, несолидно.
Что там было после Игоря? Несколько стихотворений, даже один рассказ намечался, но герой рассказа пил сильно, а когда колоться начал, Наташа от греха подальше рассказ бросила, так и не дописав.
Значит, Олег? Да, да. Когда появился Олег, тут уж все было по-взрослому. И влюбилась по-взрослому и отомстила.
Каждый раз, вспоминая всю эту историю, Наташа с некоторой даже неловкостью признавалась самой себе, что о мщении вспоминает с гораздо большим удовольствием, нежели о самой любви.
С Олегом они познакомились на вечеринке, где на него все глазели, а сам он смотрел только на Наташу, и этот направленный взгляд невозможно было, конечно, проигнорировать.
Олег был спортсменом – широкие плечи, большие ладони, стальные глаза. И при этом он читал стихи. Причем чужие и наизусть. Ну, разве можно было не запасть?
Из компании Олег провожал Наташу домой, рукам воли не давал, но все время говорил и тихо декламировал:
Эта женщина – увижу и немею.
Потому-то, понимаешь, не гляжу.
Ах, ни кукушкам, ни ромашкам я не верю, —
И к цыганкам, понимаешь, не хожу.
Тогда Наташа еще не знала, что это песня Окуджавы. Стихи завораживали. Казалось, человек, читающий такие строки, просто обязан быть средоточием всех мужских добродетелей.
И еще завораживало то, что парочка хулиганов, возникших посреди улицы и посмотрев уважительно на фигуру Олега, перешла на другую сторону.
Великан, читающий стихи! Ну, кто бы устоял?
И Наташа готова была не устоять, но, прощаясь у подъезда, Олег даже не поцеловал ее, просто попросил телефон, пожал ей руку – пожал ей руку! – своей огромной лапищей и ушел, насвистывая какую-то грустную мелодию.
Наташа стала ждать звонка.
Олег не звонил.
Чем дольше не звонил – тем больше она ждала. По ходу ожиданий она даже рассталась с каким-то эссе, потому что не хотелось портить какой-то незначащей ерундой чистый жанр Олега, ведь тут намечалась, как минимум, повесть.
Олег позвонил. Сказал, что был на соревнованиях.
