Слышал. Хорошо слышал. Подобострастен поклон.
Только веры мерзавчику как не было, так и нет. Да и не будет. Из той, паршивец породы, за кем пригляд нужен. Кому постоянно то кулак, то пряник нужен. И легче было б избавиться напрочь, но где гарантия, что не займет это место, второй — вот такой же, если не опаснее?
Только поморщиться невеселым этим мыслям. Махнуть холеной белой рукой с щедро нанизанными на пальцы кольцами, словно отгоняя муху.
Опустившись в кресло, вновь активировать карты, рассматривая кружево Галактики.
Взяв в руки тонкую и длинную иглу, отмечать торговые трассы и Лиги и контрабандистов, рассчитывать зоны риска и нейтральное пространство, высчитывать, словно пророчить.
Черновики!
Усмехнуться вновь, бросив стек на пол. Откинуть голову на подголовник, прикрыть глаза. Как бы не хотелось того избежать, уклониться — не удавалось. Ничто не рассчитать, не найти всех точек на карте экстраполируя и размышляя.
Не существует непогрешимых формул. И значит, это значит только одно — разведку боем. Чреду набегов, моря крови.
Стиснуть зубы, не позволяя дрожи охватить все тело, не позволить себе подчиниться нормальным человеческим чувствам, отступив от края пропасти.
Только стиснуть руками виски, словно отгоняя воплощенный кошмар. Сидеть, пытаясь тщетно успокоить бег мыслей и скачку чувств.
Как бы хотелось потерять память, не вина, чертового темного зелья оноа нахлеставшись, что б проснуться беспамятным — иным. То ли прошлого своего не помнить, то ли будущего не ведать.
Закрыть глаза. Накрепко зажмурить…
Все равно не уходит, стучит в виски набат. Просит прощения душа. Огнем горит.
Нет, сколько не приучал чертов Император менять жизнь на жизнь, сколько не учил убивать без сомнений — так и не приняла этой науки душа. Каждый раз, каждый шаг — как по стеклу, по горячим угольям.
Сжать губы. Открыть глаза, смотреть сквозь стены, смотреть в никуда. И сил нет проклинать Судьбу. И нет сил ей противится….
Тих дом Хаттами. Не вернется хозяин в эти стены, не сядет у массивного стола, накрытого каменной полированной столешницей. Только стены и те помнят хозяина.
Войдя, остановиться на пороге. Трудно было ступать по начищенному до янтарного блеска полу. Отчего-то не гостем чувствовал себя. Гонцом, несшим дурную весть.
На шаги, на легкие звуки его присутствия принеслась девчушка лет двенадцати, встретила поклоном, сверкнула глазищами, темными, что чернослив.
— Господина нет дома….
— Гая позови….
