Сборник стихотворений | страница 7



                            что слов не обрести,
Она ведь знала: все четыре года
               ты ждал ее,
                            ты знал ее пути.
Ты отдал все, что мог, ее дерзанью:
               всю жизнь свою,
                            всю душу,
                                     радость,
                                                плач.
Ты в ней не усомнился в дни страданья,
               не возгордился праздно в дни удач.
Ты с этой самой лесничной площадки
               подряд четыре года провожал
тех – самых лучших,
тех, кто без оглядки
ушел к ее бессмертным рубежам.
И вот – она у твоего порога.
Дыханье переводит и молчит.
Ну – день, ну – два, еще совсем немного,
ну – через час – возьмет и постучит.
И в тот же миг серебряным звучаньем
               столицы позывные запоют.
Знакомый голос вымолвит:
«Вниманье…»,
               а после трубы грянут и салют,
                            и хлынет свет,
зальет твою квартиру,
подобный свету радуг и зари,  –
и всею правдой,
               всей отрадой мира
                            твое существованье
                                     озарит.
Запомни ж все.
Пускай навеки память
до мелочи, до капли сохранит
               все, чем ты жил,
                            что говорил с друзьями,
                                     все, что видал,
                                                что думал в эти дни.
Запомни даже небо и погоду,
               все впитывай в себя,
                            всему внемли:
                                     ты ведь живешь весной такого года,
                                                который назовут – Весной Земли.
Запомни ж все! И в будничных тревогах
на всем чистейший отблеск отмечай.
Стоит Победа на твоем порге.
Сейчас она войдет к тебе.
Встречай!

[Источник

«О друг, я не думала, что тишина…»

О друг, я не думала, что тишина
Страшнее всего, что оставит война.
Так тихо, так тихо, что мысль о войне
Как вопль, как рыдание в тишине.
Здесь люди, рыча, извиваясь, ползли,
Здесь пенилась кровь на вершок от земли…
Здесь тихо, так тихо, что мнится – вовек
Сюда не придет ни один человек,
Ни пахарь, ни плотник и ни садовод –
никто, никогда, никогда не придет.
Так тихо, так немо – не смерть и не жизнь.
О, это суровее всех укоризн.
Не смерть и не жизнь – немота, немота –
Отчаяние, стиснувшее уста.
Безмирно живущему мертвые мстят:
Все знают, все помнят, а сами молчат.

1940 


[Источник]

Осень сорок первого

Я говорю, держа на сердце руку,