- Наколола уже.
- Наколола, наколола...
Передразнил и убежал, чмокая подошвами по сырой земле. Женщина, усмехнувшись, толкнула меня локтем.
- Ревнущий!
- Ну?
- Бяда!
И, вздохнув, говорит:
- Совсем окаянный. Полугода не минуло, как сына схоронил, а уж говорит мне: хошь, говорит, жить у меня, дак ты и спи со мной, а нет - уходи... Вон какой!
- Лакомый. Ну, а вы?
- Чего?
- Не ушли?
- Куда?
- К родным?
- Сирота я.
- На работу!
- Из богатого-то дома? Ишь ты...
- Коли не стыдно, так - ладно!
- А чего еще? Иде ж стыд? Тут - скрозь они, снохари. Особо у казаков. У них жалнерки эти - все под свекром.
Молодой татарин идет на паром, женщина беспокойно двигается, толкая меня, хрупко шумит ситец. От ее волос крепко пахнет гнилым жиром,- это, должно быть, помада.
- Хорош молодец,- говорю я о татарине.
- Это который? - невинно спрашивает она.
- А вот, на которого вы смотрите.
- Али я на него гляжу? На что он мне, нехрись!
- Разве вы всегда только на то смотрите, что вам нужно?
- А ведь и то правда! - подумав, говорит она и почтительно заглядывает в лицо мне.- Ну, ну... что значит, когда грамотей! Гляди-ка ты, как...
Вдали, на краю степном, являются, одна за другой, какие-то пестренькие шишки и тихонько катятся по черному бархату земли, непонятно исчезая в светлом блеске луж. Татары кончили работать, пятеро собрались на пароме, юноша незаметно, боком как-то, приблизился к нам.
- Его - Мустафой зовут,- бормочет женщина.- Богатый, у отца маслобойня, жмыхом торгуют, яйца скупают...
- Женат?
- Вдовый, с того года. Женили на малолетке, так она родами и померла.
Распустив толстые губы в улыбку, она говорит:
- Кабы не татарин...
- Что ж тогда?
- Сам знаешь...
Она белая, румяная, сытая. Ее томит весенний хмель, синие глаза подернуты влагой и смотрят жалобно. Весна зажгла в этом полнокровном теле свои жадные стремления - женщина тлеет на солнце, как сырое полено в костре. От нее исходит некий пьяный чад. Не очень ловко мне рядом с ней, но и уйти не хочется. Ей - жарко Медленно расстегивая тугие крючки жакета, она смотрит на свою грудь в броне жесткого ситца и спрашивает меня:
- В твоей стороне татары есть?
- Живут
- Везде они есть! Чать, наших-то все-таки больше, а?
- Побольше А что?
Она сумрачно говорит:
- Уж крестились бы все в одну веру, без забот...
- Для вас какая вера приятнее?
- Своя. Спросил тоже
- Какая - своя?
- Ну - наша! Христова!
Она смотрит на меня сердито и, видимо, хочет сказать что-то неприятное мне, но вдруг лицо ее изменило выражение, и она говорит невесело:
