Hо серой плесенью затянуты осколки окон И под ногами стонет жалобно трухлявый пол. Hа остриях гвоздей висит, расправив крылья, мертвый сокол, Глазами мертвыми следя дыханье мертвых волн...
Сквозь серебристо-воздушную пелену тумана медленно проступают темные контуры домов, слышатся голоса - они далеко, просто эхо, играя в свои безумные игры, доносит до меня отголоски их дыхания. Улицы пусты, мокрый асфальт загадочно блестит под ногами. Где-то вверху, пока еще не видимое, начинает появляться солнце, и туман медленно начинает менять цвет - пропадает ртутный блеск, все больше и больше золотых оттенков, переливающихся в миллионах взвешенных в воздухе каплей воды. Вот, с шипением испаряющейся влаги, первый солнечный луч прожигает туман, разбиваясь о темный асфальт снопом искр, а спустя мгновение их, этих лучей становится все больше и больше. Они кромсают серые плоскости тумана, плавят его свинцовую глубину, загоняют холодные клочья в щели между домами, настигают их там и опять бьют, уничтожая последние остатки утреннего покрывала... Мне кажется, я даже слышу крик, крик умирающего тумана - он уже не молит о пощаде, он просто кричит, умирая. Его голос бьет в равнодушные окна домов грохотом машин, шумом прохожих, уже куда-то спешащих по своим делам, шепотом покрышек, повторяющих дорожному полотну свою бесконечную историю...
Парк... Hе очень большой - так, посидеть отдохнуть... Hесколько лавочек, памятник какому-то "герою древности" с какой-то помпезной табличкой у своего основания - родился, жил, умер - ни намека на оригинальность... Садясь на лавочку и закуривая очередную сигарету я смотрю на часы - скоро... Во рту чувствуется неприятная горечь - сколько я уже за сегодня выкурил? Пачку? Две? не помню... Усталость все та же усталость... хоть и гораздо более слабая, чем полтора года назад, но все равно она присутствует в моем теле. Как ласковая подруга гладит нервные окончания, навевая сон...
"Ангел?" - голос выдергивает меня из оцепенения... Подняв голову, я вижу перед собой девушку - блондинку... Симпатичная, если не сказать больше. Глаза, серого цвета, смотрят изучающе, оценивая, пытаясь увидеть что-то, почти незаметное, но что могло бы дать ей дополнительную информацию обо мне, еще одно оружие против меня...
Отбросив в сторону докуренную сигарету, я медленно поднимаюсь... Холодный ветер на короткий миг вздымает полы моего плаща за спиной наподобие крыльев... - "Да, это я"...
